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那个停顿很短。
短到如果不是贴着她就听不到。
我拿到了柜子最里面的玻璃瓶。
花椒粒在瓶子里晃动，沙沙的。
我把瓶子收下来。
退开。
她低头接过瓶子。
拧瓶盖。
没看我。
瓶盖拧开了。
花椒的气味散出来，干的，辛的，混在厨房的油烟和热气里。
她往锅里放了一把花椒粒。
手在锅沿上顿了一下，多余的几粒从指尖落回瓶子里。
她把瓶盖拧回去。
放到台面上。
继续切萝卜。
刀刃落在案板上，笃。
笃。
节奏和下午在锅边忙时一样，没有变快也没有变慢。
全家都睡下了。
风扇在床尾转。
窗外的蝉叫了一整天，终于歇了，偶尔有一两声零星的，像喉咙里还吊着一口气。
月光从窗帘缝隙里漏进来，在地板上走了一道斜线。
我躺在床上。
下面硬着。
裤子顶起来一块，鼓的。
我没去碰它。
手放在被子外面。
手指上还有她的温度。
洗碗时指尖碰指尖。
擦灶台时前臂擦过前臂，汗毛扫过汗毛。
沙发上膝盖碰膝盖。
她没有躲。
她的脚趾在拖鞋里蜷了一下。
花椒瓶那次胸口贴着她后背，她的呼吸停了一拍。
这四个接触加起来不过十几秒。
但每一个都在皮肤上留了一层。
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