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他爹趴在案上睡着了,手还握着一支笔。
他轻轻把他爹的笔拿下来,搁在笔架的凹槽里,然后从他爹案上抽了一张新纸,放在自己袖子里。
纸是空白的,什么都没写。
但纸的折叠线已经被他的手指先捏出了底。
他站在书房门口,回头看了他爹的背一眼。
那个很多年的背。
他把头转回去。
走出书房,走到院子里,老槐树的树枝上三封信被晨风微微掀着,信口的纸角掀起来,又落下去。
信纸上没有一点积雪,因为风不断把它们从冬天往春的方向推。
他把手从袖子里拿出来,低头看着地上那块怀珩画过火柴人的泥地。
雪化了,火柴人的印还在,举手的那条线、垂手那条、头发竖着的那条。
三个人加上他爹鞋尖画过的那圈圆的轮廓,也还在。
圆的边沿已渗进雪水,形成一圈比较疏松的印痕,有点像天文学上的光年圈,持续扩散、持续存在。
他蹲下去,用手指在那圈圆形的外缘又画了一道更大的圈,把三个人,加上他自己,那些细线一并拢在更外面一圈里面。
然后他把手在袍子上擦干净。
站起来。
大步往院门走去。
晨光正在爬长安城的墙。
东面兴庆宫外开始有军靴踩雪的声音,从远到近,很轻,像是这座城市在吸气。
怀瑾推开院门,回头看了一眼。
老槐树醒了一小半,树枝上的三封信被西北方向的斜光照成了交叠的浅金色,像长安少年放在枝头的、还没起飞的鸽子。
他转回头。
把门带好,没关严,留了一条跟父亲书房一样宽的缝。
风从东面吹来,带着伙房里第一锅蒸胡饼的芝麻味,微甜。
裴怀瑾把袖子里的那张白纸往怀里按了一下,大步往建福门的方向走去。
长安的路在雪后很干净。
他走出一段,身后坊门有人趿着棉鞋往井边打水,声音落在地上,被新风吹散。
他继续走。
没有回头。
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冬天的长安城有很多条路。
他选了其中一条,不是最宽的,也不是最短的。
是一个人走出来,然后几个朋友并肩走,然后各自走,然后有一天,又在冬至的时候,往回走的那条。
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