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子弹打在伊万诺夫身后的雪地上，雪沫子炸开一片，像一堵白色的墙在他身后升起。
伊万诺夫没有停，他把自己压得更低，四肢并用，像一只受伤的兽，在树与树之间快速地爬行。
他的路线是锯齿形的，左一棵，右一棵，每棵树都只停留半秒，半秒足够林墨瞄准，却不够林墨击中。
“呯——！”
第三发。
打在伊万诺夫左侧不到半米的石头上，碎石崩了他一脸。
他没有擦，连眼都没眨，继续往前爬。
林墨的呼吸急促起来。
他的右臂在抖，不是冷的，是急的。
十发子弹已经打了三发，三发，一发都没中。
那个人在树丛里像一只泥鳅，滑不溜手，你永远猜不到他下一步会往哪个方向窜。
“呯！”
“呯！”
“呯！”
三发连射，一发比一发快。
枪口焰在黎明前的黑暗中一闪一闪的，像一只暴怒的、眨着红眼的野兽。
子弹打在那片树丛里，有的钻进树干，噗噗闷响；有的打在地上，溅起雪柱；有的不知道飞到哪里去了。
伊万诺夫在一棵粗壮的红松后面停了下来。
他靠在树干上，大口大口地喘着气。
他本就受伤的左臂又添了一道被弹片划破的口子，血顺着手肘往下滴，滴在雪地上，冒着热气。
接连而至的子弹打在树上。
终于，他听到了宛如天籁一般的声音：扳机先脆响“咔”
，紧跟着机匣里传出一声沉实干涩的“嗒”
——击锤空撞在金属上，没有火光，没有硝烟，只有硬铁相击的冷震。
那声“咔嗒”
不大。
在风里，在雪里，在几百米外的枪声余韵里，它轻得像一根针掉进了棉花堆。
可伊万诺夫听见了。
他不是用耳朵听见的，是用骨头听见的。
十数年的战场生涯，把他的每一根神经都磨成了探针。
空枪挂机——那个年轻人的那支狙击枪里没有子弹了。
：（）风雪狩猎知青岁月
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