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伊万诺夫只觉得凹槽里很暗，什么都看不清。
他掏出打火机，打着，火苗一跳一跳的，照亮了这片小小的空间。
他看见了那些背囊，那些罐头，那些码得整整齐齐的弹药箱。
他看见了那部电台，被拆得七零八落的，零件散了一地。
他看见了那些文件，那些照片，那些他花了三个月搜集的情报，压在一个弹药箱下面，露出一个角。
他的心猛地跳了一下，扑过去，想把那个弹药箱搬开。
他的左肩膀疼得厉害，胳膊使不上劲。
他停下来，喘了几口气，用那只还能动的手把箱子上的东西一样一样地挪开。
罐头，背囊，手雷，子弹盒。
他一样一样地搬，搬得很急，手都在抖。
他怕那些文件被毁掉了，他怕自己白来这一趟。
箱子终于搬开了。
他一把抓起那些文件，翻了几页，还在。
那些照片，那些地图，那些他亲手标注的坐标，都还在。
他把它们抱在怀里，像抱着自己的孩子，像抱着命。
他忽然很想笑。
他忍住了。
然后转过身，看那部电台。
电台被拆得七零八落的，零件散了一地，线也断了，旋钮也掉了。
他把打火机凑近看了看，心里一阵发凉。
这玩意儿修不好了。
他花了三个月搜集的情报，没有电台，发不出去。
他在这片林子里蹲了三个月，受了伤，死了战友，到头来，什么也带不回去。
他把打火机灭了，靠在石壁上，闭上眼睛。
他听见自己的心跳，很快，很重，像有人在敲鼓。
他听见自己的呼吸，很粗，很急，像拉风箱。
他听见自己的肚子在叫，咕噜咕噜的，从昨天到现在，他只啃了两块压缩饼干。
他睁开眼，看见角落里那箱罐头。
他扑过去，用军刺撬开一盒，是红烧牛肉，冻得硬邦邦的，白花花的油凝在肉块之间。
他顾不上了，用手指抠出一块，塞进嘴里，嚼了两下就咽了。
又抠出一块，又咽了。
他吃了整整一盒，吃得满嘴都是油，吃得胃里翻江倒海，可他不敢停下来。
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