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但他什么也没等到。
只有风，只有悄然落下的雪，只有他自己越来越粗重的呼吸。
他把枪端起来，枪口对着那个黑黢黢的口子，一步一步地往前摸。
脚步很轻，轻得像猫，踩在雪上几乎没有声音。
可他的心很重，重得像压了一块石头。
他知道那个人还在里面。
他打中他了。
他看见他倒下，看见血从他胸口涌出来，看见他仰面摔进凹槽里。
可他不放心。
他见过太多人，中了一枪还能爬起来，还能开枪，还能杀人。
他不敢大意。
他摸到凹槽口子，蹲下来，把枪探进去，枪口扫了一圈。
什么也没有。
只有那个年轻人仰面躺在雪地里，一动不动。
他的胸口还在往外渗血，后脑也在流血。
他的眼睛闭着，嘴微微张着。
伊万诺夫用枪管捅了捅他的肩膀，没动。
又捅了捅他的脸，还是没动。
他蹲下来，伸手探了探他的鼻息。
很弱。
又摸了摸他的脖子，脉搏也很弱。
他快死了。
伊万诺夫站起来，长长地吐了一口气。
他把枪收在枪套里，弯腰抓住那个年轻人的衣领，把他从凹槽里拖出来。
很沉，比看起来沉得多。
他咬着牙，把他拖到外面的雪地里，扔在凹槽口子旁边。
那个年轻人仰面朝天，眼睛半睁着，嘴张着，像是在说什么。
雪落在他脸上，一片一片的，他也一动不动。
一不做二不休，伊万诺夫想了一下，还是要斩草除根，他拎起林墨，把他和他身上挂着的那支打空的五六半拖到凹槽左侧的雪崖下，瞅着黑黢黢的下面，毫不犹豫地丢了下去。
林墨如同一个木偶般顺着陡峭的雪坡直直滑了下去。
伊万诺夫没再看他，转身钻进凹槽里。
刚从外面进来，眼睛不适应。
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