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他在算，算那个老东西的步子，算他的速度，算他下一步会踩在哪块石头上。
伊万诺夫在一棵红松后面停下来，没有露头。
他靠在树干上，大口大口地喘着气。
他从怀里掏出一样东西——不是枪，是酒壶。
他拧开盖子，喝了一口，又拧上，塞回怀里。
然后，他在脱离五六半的最大射程后走了。
没有再停顿，没有再试探，没有回头。
他就那么拖着那条伤腿，一步一步地消失在山坡下的林子里。
灰白色的雪雾把他吞没了，树把他吞没了，风把他在雪地上留下的脚印一点一点地抹平了。
林墨把枪收回来，靠在石壁上。
右臂从肩膀到手指都在抖，抖得他握不住枪，五六半从手里滑下去，枪托砸在碎石上，发出一声闷响。
他没有去捡。
他就那么靠在那里，闭着眼睛，大口大口地喘着气。
风在凹槽外面，呜呜地响，像有人在很远的地方哭。
他想起了熊哥，想起了根生。
想起熊哥说“妈的，这破饼干，配上这苦水，还真顶用”
时那副龇牙咧嘴的样子。
想起根生蹲在雪地里绑滑雪板，脚踝肿得像个发面馒头，可他咬着牙，一声不吭。
然后，那根绷了一整天的弦，断了。
林墨整个人像被什么东西从内部击穿了，浑身一软，顺着石壁滑了下去，瘫坐在碎石和散落的鸭绒里。
他把脸埋进掌心里，肩膀开始抖。
没有声音。
他哭不出声。
喉咙像被一只无形的手掐住了，所有的嚎叫、所有的哀恸都被堵在嗓子眼里，挤不出来，咽不下去。
他张着嘴，大口大口地吸气，可那气进不到肺里，只在喉咙口打转，发出一声一声嘶哑的、像破风箱漏气一样的呜咽。
泪水从指缝里渗出来，一滴一滴砸在膝盖上，砸在那件被血和泥糊得看不出颜色的棉裤上。
他的肩膀一耸一耸的，整个人缩成一团，像一截被风吹弯了的枯木。
想起第一次见到熊哥的那天。
在从京城来北大荒的绿皮子火车上，熊哥坐在那里啃窝头，腮帮子鼓得像个蛤蟆，看见他一路上都没怎么吃东西，咧嘴一笑，露出一口白牙，把手里的窝头掰了一半递过来：“给。”
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