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伊万诺夫没有看林墨第二眼。
他从树干上把自己撑起来，那只受伤的左臂垂在身侧，血顺着手指往下滴，在雪地上画出一条歪歪扭扭的红线。
他用右肩抵着树干，一点一点往上站，腿在抖，膝盖在打弯，可他站住了。
他胡乱拖着那支ak，拖着那条几乎废掉的左腿，一头扎进了密林。
雪地靴踩在雪上，发出的声音是慌乱的、踉跄的，像一只受了重伤的鹿在做最后的逃命。
林墨趴在雪地里，嘴里全是雪沫子和铁锈味。
他抬起头，看见伊万诺夫的背影在火光边缘一闪，白色的防寒服融进了林海雪原，瞬间就没了踪影。
“操——！”
林墨从嗓子里挤出一个字，声音是哑的、裂的，像两块砂纸在互相磨。
他用右手撑地，把自己从雪里拔出来。
左臂垂着，每动一下，肩膀里的骨头就像有人在用锉刀磨。
他顾不上疼，跪在雪地里，眼睛死死盯着伊万诺夫消失的方向，右手在身边的雪里疯狂地扒拉，找他的枪。
五六半插在几步外的雪堆里，枪托朝天，像一个插在坟头的墓碑。
林墨扑过去，一把抓住枪托，把枪从雪里拔出来。
他用膝盖夹住枪身，右手去摸腰间的弹夹，手指冻得发僵，弹夹包上的扣子解了三回才解开。
弹夹抽出来了。
他用牙齿咬住弹夹的底缘，右手把枪翻转过来，弹匣口朝上。
他把弹夹插进去，用力往下压，第一发、第二发、第三发——子弹卡住了，歪了，没进膛。
“妈的！”
他把弹夹拽出来，扔在雪里，又摸了一个新的。
这回他用右手掌根猛拍弹夹底部的钢板，一下，两下，三下，子弹终于被压进了弹仓。
他拉了一下枪机，金属撞击的声音在寂静的林子里格外刺耳。
子弹上膛了。
林墨端着枪站起来，左臂垂着，只能用右手单手持枪，枪口在面前画着不规则的弧线。
他往前追了几步，踩进伊万诺夫留下的血脚印里，脚印还是新鲜的，血还没冻住，踩上去黏糊糊的。
但伊万诺夫已经不见人影了。
取而代之的，是一片白。
铺天盖地的白。
牛角山的林海雪原在白天是一个没有尽头的白色迷宫。
天是灰白的，雪是惨白的，树干是青白相间的，连风刮起来的雪沫子都是白的。
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