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第三枪最险——子弹擦着伊万诺夫的左臂飞过去，把他防寒服的袖子撕开一道口子，羽绒翻飞，血珠子从布料底下渗出来。
伊万诺夫骂了一句俄语，把ak的枪口压低，朝着林墨藏身的雪面扫了一通。
子弹打进雪里，发出噗噗噗的闷响，炸开的雪沫子糊了林墨一脸。
林墨从雪里抬起头，满脸是雪，睫毛上结了一层白霜，嘴巴里全是雪和泥。
他看不清伊万诺夫，但他看得清火光的方向。
他把五六半从雪面上端起来，也不管枪管里是不是进了雪，也不管准星是不是被冻住了，直接朝火光的方向又扣了一枪。
“呯！”
这一枪打在了伊万诺夫身侧不到五公分的地方。
伊万诺夫的呼吸急促起来。
他靠在大树上，用脚蹬着地面，想把自己挪到树干的另一侧去，但动作太慢了。
他腿上中了一箭，失了很多血，手脚都开始发僵。
他的手在抖，不是怕，是冷，是伤，是体力耗尽的生理反应。
林墨不一样。
他的肾上腺素在这一刻飙到了顶点，他的痛觉神经像是被什么东西切断了，他感觉不到冷，感觉不到饿，感觉不到累，什么都感觉不到。
他只感觉到怒。
那是一种从骨头缝里往外钻的怒，烧得他五脏六腑都在冒烟。
他从雪里站起来，端着五六半，朝伊万诺夫走过去。
不是匍匐，不是跃进，是走。
一步一步，踩在雪地里，发出咯吱咯吱的声响。
伊万诺夫瞪大了眼睛。
他活了半辈子，打过车臣，打过阿富汗，打过不知道多少场见不得光的战争，他见过不要命的，但他从没见过一个人能不要命到这个地步。
这不是战斗，这是赴死。
伊万诺夫扣动了扳机。”
咔哒！
“是空枪挂机的声音，弹夹空了。
林墨没停。
他继续往前走。
手里端着五六半，枪口始终对着伊万诺夫。
他没有开枪，他在等，等一个绝对能打中的距离。
十步。
八步。
五步。
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