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老头儿用手轻轻摩挲着画纸的边缘，像是在触碰一个人几百年前的心跳。
“这幅《松崖高士图》，是他晚年作品。
你看这松树的画法，枝干屈曲如铁，松针细密如丝，笔墨老辣中带着一种说不出的落寞。
他画了一辈子，把自己的半生愁绪都画进了这松枝里。”
他慢慢摘下白手套，把三幅画并排铺在桌上。
“马远、夏圭这两幅宋画，不用说，搁在任何博物馆都是宝贝。
这幅唐寅，虽然年代晚一些，但在民间也是极其罕见的东西。
唐寅存世的作品，大部分在海外，留在内地的本就不多，民间能见到的，近三十年我也只听说过寥寥几回。”
他顿了顿，看着林墨：“这三件东西放在一起，往大了说，是无价之宝。
往实在了说——小同志，你记住，它们不是用钱能衡量的东西。”
他站起身，走到窗前，背对着他们。
窗外的枣树枝在风中轻轻晃动，枝头积了一小撮雪，被风一吹，簌簌地往下落。
过了好一会儿，他转过身来，看着林墨。
老人家似乎根本没在意这屋里还有别人。
他的目光死死盯在那幅马远的画上，像是被什么东西钉住了，拔不出来。
他伸出那双枯瘦的手，指尖悬在绢面上方，隔着不到一寸的距离，一寸一寸地游走。
他没有碰到画，像是怕自己的手玷污了那八百年的绢丝。
可他的手指在抖——不是那种年帕金森导致不由自主的抖，而是一种看见了不该看见的东西之后，激动之下，整个人不受控制的颤抖。
“这些东西……”
他的声音忽然变了，不再平稳，不再慢条斯理，而是带着一种压抑了很久、终于压不住的震颤，就像冬天的冰面上裂开了一道缝，底下的水咕嘟咕嘟地往上涌。
“这些东西，当年都是宫里的东西啊！”
他的声音提高了不少，不像是说给谁听，而像是一种自我表达。
“我年轻的时候，在北平的故宫博物院当练习生，那时候我才十几岁，跟着老辈儿的人，在库房里头一件一件地登记、编号、上架。
那些东西——那些字画、那些瓷器、那些玉器——都是老祖宗留下来的宝贝啊！
后来日本人打进来了，故宫的东西装箱南迁，我跟着押运，从北平到南京，从南京到四川，一路颠沛流离，几千箱文物，一件都没丢！
可有些东西来不及带走，落在了北平，落在了天津，落在了东北……后来听说，不少落在了日本人手里。”
他的声音低了下去，低到像是和一个老友倾诉衷肠。
“我以为这辈子再也见不着了。
我以为那些东西，就那么落在那些罗圈腿矮子手里了。
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