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熊哥一屁股坐在床上，床板“嘎吱”
一声响。
他把棉袄脱了揉成一团扔在床头，刚要往后一倒——林墨没有坐下。
他靠在门板上，手伸进怀里，慢慢地、小心翼翼地，从贴身的棉袄内兜里掏出几卷东西。
不是金条，不是银元。
是那几轴用细麻绳扎着的字画。
灰扑扑的，轴头有些发黄，有一卷的边缘还蹭着一点泥印，不知道什么时候蹭的。
熊哥从床上弹起来，凑过来看。
“这啥？”
他拿手指戳了戳其中一轴，又缩了回去，像是怕戳坏了什么。
就是在地下室里，四爷说是“破纸”
的那些。
林墨把那几轴画轻轻放在床上，动作比抱婴儿还轻。
熊哥蹲在床边，歪着脑袋看了半天，眉头皱成了一个疙瘩。
“林子，你没事儿吧？你揣这几张破纸回来干啥？”
他伸手想翻开一角看看，伸到一半又缩回去了，来回比划了半天，最后拿两根手指像捏虫子似的捏起轴头，凑到灯泡底下翻来覆去看了两眼，“这玩意儿还不如揣两块银元实在呢！
银元好歹能换钱使，这破纸——”
林墨没理他。
他盘腿坐在床上，解开一根麻绳，把第一轴画慢慢展开。
绢本。
灯光照上去，绢丝泛着一种温和的、暗哑的光泽，不是新的白，是经过了七八百年沉淀之后的那种米黄色。
画面不阔绰，是小品式的山水——远山寥寥数笔，烟岚浮动，近处一株老树，斜着从右下角插上去，其余地方大片的留白，像是把一整个南方的烟雨都收进去了。
熊哥蹲在床沿，盯着那幅画，嘴巴张着，好半天没说出话来。
他不识字，更不懂画，可那画上的山水，让他想起牛角山的冬天——他坐在山脊上往下看，远处的山、近处的树，白茫茫的雪，天和地之间一片苍茫，那种空旷，那种辽远，那种“人在天地间”
的感觉，他在这幅不大的画里也看见了。
“林子……这画……”
他咽了口唾沫，“这画到底啥来路？”
林墨把画又收了起来，卷好，扎上麻绳：“明天再说。”
在刘副主任那儿确认了两个人没有鬼楼留下什么“后遗症”
，俩人又找了刘丽华，把字画的事说了。
刘丽华听完，眼睛瞪得溜圆，捂着嘴好半天没说话。
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