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，也许是别的什么东西。
他走到自己的房间门口，推开门，走进去，然后关上。
门合上的那一刻，他听到走廊上传来慈悟郎的声音。
“是狯岳回来了吗？”
然后是善逸的声音，带着哭腔：“嗯……师兄回来了……他受伤了……好多血……”
然后是拐杖敲击地板的声音，越来越近。
然后是敲门声。
“狯岳。”
慈悟郎的声音从门外传来，比平时低沉了很多，“开门。”
狯岳站在门后，一只手撑在门上，没有动。
“开门。”
慈悟郎又说了一遍。
狯岳沉默了几秒，然后把门拉开了。
慈悟郎站在门外，拄着拐杖，花白的头发乱糟糟的，脸上的褶子比狯岳记忆中更深了。
他的眼睛浑浊而老迈，但此刻那双眼睛里有一种狯岳从来没有见过的东西。
不是担忧，不是心疼，而是一种更深沉的、更厚重的——心疼。
就是心疼。
“进来。”
慈悟郎说。
狯岳让开了门口。
慈悟郎拄着拐杖走进来，在榻榻米上坐下。
他把拐杖放在一边，抬起头看着狯岳，目光从他满是血痂的脸上，移到他缠着绷带的左肩上，再移到他胸口的伤处。
老头子看了很久。
然后他伸出手，在狯岳的脑袋上拍了一下。
力道不轻不重，和狯岳出发那天一模一样。
“活着回来就好。”
慈悟郎说。
声音有些发哽，但老头子没有哭。
他只是笑了一下，笑得脸上的褶子挤成了一朵花。
狯岳站在那里，看着爷爷的笑容，喉咙里像是堵了什么东西。
他想说“我杀了手鬼”
。
想说“我杀了二十多只鬼”
。
想说“我通过了选拔”
。
想说他受了多少伤、流了多少血、在山里多少次差点死掉。
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