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狯岳正在专注地练贰之型。
竹刀的轨迹比壹之型更加复杂，刀刃在空中划出一个又一个圆弧，速度快到善逸的眼睛几乎跟不上。
善逸抱着竹刀，蹲在角落里，看着狯岳挥刀的侧影。
晨光从窗户涌进来，落在狯岳的身上，将他整个人镀上一层淡金色。
汗水从他的额头滑落，沿着脸颊的线条滴在地上。
他的眼神专注而锋利，像一把刚刚开刃的刀。
善逸看着看着，眼眶忽然红了。
不是因为他被骂了。
不是因为他又练不好。
而是因为——
狯岳练剑的样子，太好看了。
不是那种“好看”
的好看。
而是一种让人看了就会觉得自己永远追不上的、遥远的光芒。
那种光芒太亮了，亮到他觉得自己可能一辈子都够不到。
善逸把脸埋进膝盖里，竹刀横放在脚边。
他没有哭出声。
只是肩膀微微抖了几下。
狯岳的竹刀在空气中顿了一下。
他听到了。
那种细微的、憋着的抽噎声，从道场的角落里传来，小得几乎要被刀刃破空的声音盖过去。
但他的耳朵太灵敏了，灵敏到这种声音像一根针一样扎进他的耳膜。
他没有回头。
他继续挥刀。
但他的呼吸节奏乱了一拍。
只是一拍，很快就被他调整了回来。
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慈悟郎今天起得比平时早。
老头子从房间里出来的时候，手里端着一杯热茶，瘸着一条腿慢吞吞地走到走廊上，一屁股坐下来。
他看着道场里的两个徒弟，眯着眼睛，脸上的褶子挤成了一朵花。
狯岳在练。
善逸在蹲着。
慈悟郎喝了口茶，嘿嘿笑了两声。
“狯岳，”
老头子开口了，“你今天练了多少次了？”
狯岳没有停下来。
他背对着爷爷，继续挥刀。
“不记得了。”
“不记得了？”
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