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那一眼里有太多东西。
羡慕，害怕，讨好，还有一种狯岳看不懂的、黏黏糊糊的东西。
狯岳收回目光，面无表情地继续挥刀。
他不在乎善逸在想什么。
不在乎他练得好不好。
不在乎他什么时候会哭、会躲、会缩成一团。
善逸的一切都和他无关。
他只需要比善逸强。
强得多。
强到善逸那一刀永远挥不出来。
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第八天的清晨，狯岳走进道场的时候，善逸没有在角落里练剑。
道场空荡荡的，竹刀整整齐齐地靠在架子上，地板上落了一层薄薄的灰尘。
晨光从窗户涌进来，将整个空间染成一片明亮的金色。
狯岳站在道场中央，环顾四周。
没有那个瘦小的身影。
没有那种断断续续的嘟囔声。
没有那双偷偷看他的琥珀色眼睛。
安静。
狯岳拿起竹刀，开始挥刀。
一下。
两下。
三下。
刀刃切开空气的声音在空旷的道场里回荡，比平时更加清晰，更加尖锐。
狯岳的动作比前几天更快了，竹刀的轨迹几乎看不清，只有一道道银白色的弧线在晨光中一闪而过。
但他觉得有什么不对。
说不上来是哪里不对。
道场是同一个道场，竹刀是同一把竹刀，挥刀的力度和角度都没有问题。
可他就是觉得有什么东西缺席了——像一首曲子少了一个声部，不是听不出来，而是整个氛围都不对了。
狯岳停下了动作。
他握着竹刀站了几秒，然后嗤笑了一声。
因为善逸不在。
那个废物不在道场里，他居然觉得不习惯。
上辈子他花了十年时间欺负善逸，已经把那个瘦小的、哭哭啼啼的身影刻进了骨头里。
现在那个身影消失了，他的身体居然在提醒他——
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