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别人练一百次，他练一千次。
别人休息的时候他还在挥刀，别人睡觉的时候他还在道场上琢磨雷之呼吸的诀窍。
他学会了贰之型、参之型、肆之型、伍之型、陆之型，他比任何人都努力，比任何人都想赢。
可师父的目光总是落在善逸身上。
那个连壹之型都练不好的废物。
那个一听到雷声就缩成一团的胆小鬼。
那个每天哭哭啼啼说不想练剑的混账东西。
师父说善逸有天赋。
天赋？
狯岳冷笑了一声。
笑声从喉咙里挤出来，沙哑而干涩，在空旷的房间里回荡，听起来像某种濒死的动物发出的声音。
天赋就是什么都不用做就能得到一切。
而他狯岳，做了所有能做的事，最后得到的是什么呢？
变成鬼。
变成上弦。
然后被一个废物一刀砍死。
然后——然后他又回到了这里。
这个房间。
这个道场。
这座山。
这个时间点。
狯岳慢慢抬起手，月光照在他的掌心上，那几道被自己掐出来的血痕正在缓慢地渗血，一滴一滴，沿着掌心的纹路往下淌。
他不记得这个时间点了。
但他不需要记得。
他只需要知道一件事——他现在还活着。
还是人。
还没有喝下那杯血。
还没有跪在黑死牟面前。
还没有变成那个面目全非的东西。
一切都还没有发生。
一切都还可以重来。
狯岳闭上眼睛，深深地吸了一口气。
深秋的空气灌入肺腔，凉丝丝的，带着干草和尘土的味道。
他的心脏在胸腔里一下一下地跳动着，沉稳，有力，像一个被重新上紧了发条的钟。
他睁开眼。
那双青色的眼睛里不再有任何犹豫，不再有任何迷茫，不再有任何多余的东西。
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