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不是慢慢地碎，是突然碎。
像有人一拳砸在镜子上，碎片朝四面八方飞出去。
狯岳站在碎片中间，看到了火。
很大的火，从四面八方涌过来，烧穿了纸门，烧穿了墙壁，烧穿了天花板。
浓烟呛得他睁不开眼，热浪烤得他的皮肤发疼。
他在跑。
不是朝门口跑，是朝走廊跑。
走廊也在烧，木头柱子发出噼里啪啦的声响，像在尖叫。
他跑过走廊，跑过客厅，跑过厨房，跑过后门。
他跑出去了。
他跪在草地上，大口大口地喘着气，手撑着地面，手指插进泥土里。
他回过头，看着那栋在燃烧的房子。
火烧穿了屋顶，火舌从窗户里伸出来，像一双双挥舞的手臂。
他听到了声音。
不是人的声音，是火的声音。
火在笑。
火在说——你活着。
你一个人活着。
他低下头，看着自己的手。
手心里，勾玉还在。
绿色的，小小的，圆圆的。
没有碎。
没有裂。
它还在。
“为什么？”
狯岳跪在地上，看着那枚勾玉。
声音不是从喉咙里发出来的，是从更深的、更暗的、他从来不愿意触碰的地方发出来的。
“为什么他们会发现？为什么是我们家？为什么是我？为什么——”
没有人回答。
只有火在烧。
狯岳睁开眼。
天花板是白色的，没有那道裂纹。
蝶屋。
他在蝶屋。
他的脸上有东西。
不是汗，是水。
从眼角滑下来的，沿着太阳穴流进头发里，凉凉的。
他伸出手，摸了一下。
湿的。
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