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他的意识像一块石头，沉入了黑暗的深水中。
狯岳睁开眼，看到了一片废墟。
不是火车的车厢，不是桃山的道场，不是任何一个他去过的地方。
是一片废墟。
寺庙的废墟。
倒塌的柱子，碎裂的瓦片，被火烧过的墙壁。
空气中弥漫着焦糊的气味，混着血腥味，混着一种说不清的、让人想吐的甜腻。
他认识这个地方。
他怎么会不认识。
这是他的起点。
他在这里活下来的地方。
狯岳站在那里，看着废墟，看着那些被烧焦的木头和倒塌的石墙。
他记得那个夜晚。
记得火，记得血，记得孩子们的惨叫声，记得自己从后门逃出去的时候，脚踩在碎石上发出的声响。
他逃了。
他没有救任何人。
他一个人跑了。
一个声音从废墟后面传来。
不是鬼的声音，不是人的声音，是一种很轻的、很细的、像风一样的声音。
“你在这里。”
狯岳转过头，看到了一个人。
不，不是人。
是一个影子。
一个很矮的、很瘦的、蜷缩在墙角的孩子。
那孩子穿着脏兮兮的衣服，脸上全是泥和灰，看不清五官。
但狯岳知道那是谁。
那是他自己。
七岁的他自己。
那个孩子蹲在墙角，双手抱着膝盖，脸埋在膝盖里。
他的肩膀在发抖，像是在哭，又像是在笑。
“你逃了。”
那个孩子说，声音很轻，轻到像是一阵风就能吹散，“你逃了，把他们留在那里。
他们都死了。
只有你活着。”
狯岳没有说话。
他看着那个孩子，看着那个蜷缩在墙角的小小身影，心里什么都没有。
没有愧疚，没有难过，没有愤怒。
只有一种很冷的、很空的、像冬天的风一样的东西。
“你活着，”
那个孩子抬起头来，脸上的泥和灰被泪水冲出了两道白色的痕迹，“但你活着是为了什么？”
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