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也许是爷爷。
也许是善逸——不，善逸还在昏迷，不可能是他。
狯岳坐起来，左肩还是疼，但比之前好多了。
他穿好衣服，走出房间。
走廊上，慈悟郎坐在那里，面朝着院子。
夕阳照在他花白的头发上，把那些白发染成了金色。
他听到脚步声，转过头来，看着狯岳。
“醒了？”
慈悟郎的声音有些沙哑。
“善逸呢？”
“在屋里睡着。
还没醒，但命保住了。”
慈悟郎拍了拍身边的位置，“坐。”
狯岳在他旁边坐下来。
两个人并排坐着，面朝着院子里的那棵老槐树。
夕阳把树的影子拉得很长很长，一直延伸到走廊的边上。
风吹过来，树叶沙沙地响，像是在说什么。
“狯岳。”
慈悟郎开口了。
狯岳没有说话。
“你今天走了多久？”
“一夜。”
“左肩的伤又犯了？”
狯岳没有回答。
慈悟郎叹了口气。
那口气很长，很长，像是把一辈子的事都叹出来了。
“你从小就这样，”
老头子说，“嘴上什么都不说，事情一样不少做。
善逸那孩子，你嘴上嫌他烦，嫌他废物，嫌他哭哭啼啼。
但他出事了，你比谁都快。”
狯岳的眉头皱了一下。
“我没快。
鎹鸦给我的任务就是东南边那个镇子。”
慈悟郎看着他，浑浊的老眼里有一种狯岳看不懂的东西。
“是吗。”
老头子说。
不是疑问，是陈述。
他不信。
但他没有拆穿。
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