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他看着面前空荡荡的房间，榻榻米上还留着他早晨叠好的被褥，纸窗外的天色正在一点一点地暗下去。
空气中有一股淡淡的霉味，是这间老房子特有的气味，他上辈子闻了十年。
他低下头，看着自己的手。
那双手上全是茧。
指节粗大，掌心粗糙，是长年握刀留下的痕迹。
这双手可以劈开一棵树，可以斩断一块石头，可以在一瞬间取走一个人的性命。
但这双手没有接过善逸递来的那个布包。
不是因为他接不住。
而是因为他不敢接。
狯岳的手握成了拳头，指甲陷进掌心里。
他不怕欠别人。
他从来不怕。
他欠过师父的养育之恩，欠过黑死牟的提拔之恩，欠过鬼舞辻无惨的赐血之恩——他欠过很多人，但他从来没有还过，也从来没有觉得需要还。
但他怕善逸。
不是怕他的刀。
不是怕他那一招雷光一闪。
不是怕他有一天会变得比自己更强。
他怕善逸的好意。
因为好意这种东西，一旦接受了，就没办法再心安理得地去恨了。
而他需要恨善逸。
恨善逸，是他变强的燃料。
是他每天早上爬起来走进道场的理由。
是他挥出每一刀时咬紧牙关的动力。
如果他不再恨善逸了，那他还有什么？
什么都没有了。
狯岳松开拳头，掌心里留下了四道浅浅的血痕。
他走到窗前，推开纸窗。
夜色已经降临了。
月亮从东边升起来，冷冷地照着桃山的轮廓。
远处有虫鸣声，此起彼伏，像是某种古老的、没有尽头的合唱。
道场后面的空地上，那棵老槐树孤零零地站着，树干上布满了竹刀劈砍留下的伤痕。
狯岳看着那棵树，沉默了很久。
然后他关上了窗。
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那天夜里，狯岳没有去后院加练。
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