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头发乌黑乌黑的，腰杆挺得直直的，笑起来中气十足，整个屋子都被他的笑声填满了。
五十年了。
那个声音还在。
笑起来的样子还在。
但人老了。
头发白了，背驼了，走不动了。
她伸出手，握住何坚的手。
他的手很瘦，青筋一根一根的，像干枯的树枝。
但很暖。
她握着，感觉到他的手在她的掌心里微微动了一下，然后反过来握住了她的手。
“你会没事的。”
她说，声音很轻，但很坚定，“我们都会没事的。”
何坚看着她，沉默了一会儿，然后点了点头。
“嗯。”
他说，声音有些沙哑，“会没事的。”
画眉鸟在笼子里跳了跳，抖了抖翅膀，又叫了几声。
声音比刚才轻了一些，柔了一些，像是在安慰他。
阳光照在天井里，照在枣树上，照在鸟笼上，照在两个老人身上。
豆豆趴在石桌上写作业，铅笔在纸上沙沙地响着。
风吹过，枣树的叶子轻轻摇动，发出细微的声响。
何坚靠在椅背上，闭上了眼睛。
画眉鸟也不再叫了，歪着头，缩着脖子，安静地待在笼子里。
天井里安静下来。
高寒坐在那里，握着何坚的手，没有松开。
她看着那只画眉鸟，看着它在笼子里安静地待着，偶尔动一动，换个姿势，又安静下来。
她想起很多事情。
想起那些已经走了的人，想起那些还在的人。
想起那些花，那些树，那些信。
一代一代，不会断。
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