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何坚老了。
七十三了，头发全白了，像落了一层霜。
背也驼了，走路慢吞吞的，一步一步地挪，像一只老蜗牛。
从家门口走到胡同口，往常五分钟的路，现在要走十五分钟，中间还得停下来歇两回。
但嗓门还是那么大。
隔着三条胡同都能听到他说话的声音，中气十足，像是胸腔里装了一个扩音器。
笑起来还是那么响亮，哈哈哈哈哈的，震得人耳朵嗡嗡响。
他每天早上去鸟市遛鸟。
那个鸟笼跟了他十几年了，竹编的，篾条磨得油光水滑，泛着暗红色的光泽。
画眉鸟在笼子里跳来跳去，蹦跶着，抖着翅膀，叫得很好听。
每天早上，他提着鸟笼，慢吞吞地走到鸟市，把鸟笼挂在树枝上，然后搬个小马扎坐下来，跟那些同样遛鸟的老头们聊天。
鸟市上的人都认识他，叫他何大爷。
都说他养的鸟叫得最好，声音最亮，调子最多。
他听了高兴，就多待一会儿，跟人聊得起劲，从养鸟经聊到国家大事，再从国家大事聊到家长里短。
不高兴了，就提着鸟笼回家，谁也不理，连招呼都不打一个。
这天，高寒去看他。
她沿着胡同往里走，远远地就听到何坚的笑声，从院子里传出来，还是那么响亮。
她走到门口，推开门，看到何坚正坐在天井里晒太阳。
天井不大，但收拾得干净利落。
那棵枣树发了新芽，嫩绿嫩绿的，在风里轻轻摇着，像是一颗颗绿色的星星点缀在枝头。
阳光透过树叶的缝隙洒下来，在地上投下斑驳的光影。
何坚坐在一把旧藤椅上，穿着一件灰色的中山装，扣子解开两颗，露出里面的白衬衣。
他眯着眼睛，靠在椅背上，脸上带着满足的笑意。
豆豆在院子里玩。
小家伙已经四岁了，白白胖胖的，圆脸，大眼睛，虎头虎脑，穿着一件红色的小背心，手里拿着一根树枝，蹲在地上画画。
画的是什么，谁也看不出来——歪歪扭扭的几条线，几个圈，像是一幅抽象画。
他画得很认真，嘴里还念念有词，像是在跟自己说话。
何坚眯着眼睛，看着孙子，脸上带着笑，眼角的皱纹堆在一起，像是一朵盛开的菊花。
“来了？”
他看到高寒进来，招呼道，声音还是那么洪亮，“坐。
秀英买菜去了，一会儿就回来。”
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