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四月，海棠花开了。
开得比往年都盛。
什刹海边的几棵海棠树，像是约好了一样，一夜之间全都绽放了。
粉白色的花瓣挤在枝头，一团一团，一簇一簇，像是天边的云霞落在了人间。
远远望去，整棵树像是披上了一层粉白色的轻纱，在春风中轻轻摇曳。
花瓣纷纷扬扬地飘落下来，落在湖面上，随着水波慢慢地漂；落在石阶上，铺了薄薄的一层；落在过往行人的肩上，又轻轻滑落。
空气中弥漫着淡淡的花香，甜而不腻，像是从很远的地方飘来的歌声。
高寒站在树下，仰头看着那些花。
她穿着一件深灰色的春装外套，头发比去年又白了一些，在脑后扎成一个松松的发髻。
春风吹动她的发梢和衣角，也吹动枝头的花瓣，簌簌地落下来，落在她的肩上和头发上。
何坚站在她旁边，手里拿着一瓶酒。
是二锅头，普通的瓶子，普通的酒标。
马云飞爱喝这个，喝了五十年。
从上海喝到北京，从年轻喝到老。
每次聚会，他都要来两口，眯着眼睛，砸吧着嘴，一脸满足的样子。
何坚穿着一件洗得发白的蓝色工装外套，袖口磨出了毛边。
他的头发也白了大半，脸上的皱纹更深了，眼袋耷拉着，像是几天没睡好。
他没有说话，只是站在那里，手里攥着那瓶酒，攥得很紧，指关节泛白。
欧阳剑平站在另一边。
她穿着一件藏蓝色的列宁装，头发梳得一丝不苟，还是那样整洁利落。
她也没有说话，只是看着远处的湖面，目光平静，看不出什么波澜。
但她的嘴唇抿得很紧，下颌的线条绷得僵硬。
三个人站在树下，谁也没有开口。
风又吹过来，花瓣纷纷扬扬地落下，像是一场粉白色的雪。
有几片花瓣落在何坚的肩膀上，他没有去拂，任由它们积在那里。
过了一会儿，何坚动了。
他拧开酒瓶的盖子，瓶口发出清脆的“啵”
的一声。
他倒了一杯酒，酒液清澈透明，在阳光下泛着光。
他端着杯子，弯下腰，把酒缓缓地洒在树下。
酒液渗进泥土里，留下深色的印记。
“马云飞。”
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