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十一月的第一个周末，北京的天空灰蒙蒙的，像是蒙了一层薄纱。
风从西北方向吹来，带着干燥的寒意，刮在脸上像刀子割似的。
院子里的老槐树抖落最后几片黄叶，光秃秃的枝丫伸向天空，像是老人干枯的手指。
高寒正坐在窗前看书，忽然听见楼下传来喊声。
“高老师！
高老师！”
是隔壁刘老太太的声音，嗓门很大，带着一股子急切。
高寒放下书，走到门口，拉开房门。
刘老太太站在一楼楼梯口，仰着头，一只手扶着栏杆，另一只手冲她挥舞着。
“高老师，电话！
国际长途！
你快下来，别让人家等久了！”
高寒心里一紧，快步下楼。
她的脚步很急，木质的楼梯在她的脚下发出急促的吱呀声，像是一首没有节奏的曲子。
她穿着一件灰色的毛衣外套，头发随意地披散着，几缕发丝在奔跑中飞扬起来。
“谁打来的？”
她一边下楼一边问。
“说是叫竹内什么的，一个日本名字。”
刘老太太说，“声音听着挺老的，说话慢吞吞的。
你别聊太久啊，国际长途贵着呢。”
高寒点点头，三步并作两步地跑到一楼，走进楼梯拐角处的电话亭。
电话亭很小，只能容一个人转身。
墙上挂着一部黑色的拨盘电话，听筒搁在一旁，垂下来的电话线在空中微微晃动。
她深吸一口气，拿起听筒，贴在耳边。
“喂？”
电话那头传来一阵轻微的电流声，然后是竹内云子的声音。
那声音比以前更老了，沙哑的，干涩的，像是秋天的风吹过干枯的树叶，发出簌簌的声响，仿佛随时都会断裂。
“高寒小姐，是你吗？”
“是我。”
高寒说，声音有些发紧，“云子，你好吗？”
“还好。”
竹内云子的声音很慢，每个字之间都有长长的停顿，像是要积攒足够的力气才能说出下一个字，“就是走不动了。
今年冬天腿疼得厉害，下不了楼了。”
高寒握着听筒的手紧了紧。
她能想象出竹内云子的样子——一个白发苍苍的老人，蜷缩在纽约某栋公寓楼的房间里，腿上盖着厚厚的毯子，望着窗外的中央公园发呆。
“看过医生了吗？”
高寒问。
“看过了。
医生说，年纪大了，没办法。”
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