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菩提祖师。
他师父。
那个教他筋斗云的老头。
那个嫌他笨、骂他蠢、拿戒尺打他脑壳的老头。
那个把自己扔进无尽黑暗里，独自扛了不知道多少万年的——
老头。
孙悟空张了张嘴。
“师……”
半个字卡在嗓子眼里，怎么都出不来。
不是被封住了。
是他自己哽住了。
胸口里塞了太多东西。
歉意。
心疼。
委屈。
愤怒。
后怕。
还有一种说不出名字的、酸得让人想打自己一巴掌的情绪。
全部堵在一起，把嗓子眼堵得死的。
他说不出话。
那就不说了。
孙悟空迈开腿。
第一步很慢。
像踩在棉花上，又像踩在刀刃上。
第二步快了一点。
第三步。
第四步。
第五步。
走到了桌前。
近了。
近到他能看见师父鬢角的白髮里夹著几根枯黄的。
近到他能看见师父眼窝下面那一圈深青色的倦痕。
近到——
他低头。
桌上搁著一杯茶。
白瓷杯子，小一盏，边沿有个缺口。
和他怀里揣著的那杯一模一样。
里面的茶水是冰冷的琥珀色。
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