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和一点、淡得快消散了的松木烟气。
他认得这个味道。
不是脑子认得。
是鼻子认得。
是身体每一个细胞都在叫囂著“这个味道我知道、我闻过、我在这个味道里活过”
。
石猴把嘴唇贴上了杯沿。
瓷面冰得像石头。
他仰头。
茶水流进嘴里。
冷的。
凉到牙根发酸，舌头打颤。
苦。
涩。
一点都不好喝。
比花果山最烂的野果汁还难入口。
但它流过喉咙的时候。
石猴的眼泪就下来了。
不是嚎的那种哭。
没有声音。
就是眼泪自己淌下来了。
从完好的右眼里滚出来，划过满是血污的脸，滴进杯子里。
不是委屈。
不是难过。
不是痛。
是一种他找不到词来形容的东西。
像走了太远太久的路，久到忘了自己从哪来，忘了自己是谁，忘了为什么还在走。
然后突然推开一扇门。
屋里有一盏灯。
一张桌。
一杯凉透了的茶。
和一把空著的椅子。
那把椅子一直空著。
空了不知道多少年。
但没人坐过去。
因为那个位子是留给他的。
一直留著。
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