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书生将那页诗稿轻轻一折，顺手收入袖中，“花街春色人人可赏，故人窗下这一枝，才最叫人惦记。”
美妇伸手去夺，他却侧身避开，月白衣袖从她指尖一掠而过，带起一阵香风。
“还我。”
“嫂嫂先辨一辨，这诗中写的究竟是谁？”
“先夫醉笔，无人当真。”
“我却当真。”
书生俯身靠近，声音依旧温雅，吐息却热，“雪腕、乌云、香枕、红痕。
故友文章虽好，写美人却总嫌隔了一层，想来他只会看，不会赏。”
“公子慎言！”
书生退开半步，整整衣袖，又恢复那副端方模样：“是在下失礼。”
话虽如此，他却抽出袖中的诗稿，提笔在空白处添了两句：“亡友笔浅描云鬓，未曾写尽玉肌春。”
美妇看清那两句，脸色微沉，“公子是替先夫刊刻遗稿，还是借先夫的纸，写自己的歪心？”
书生搁下笔，笑意不减，“故友若在，定会怪我改坏他的诗。”
“既知会怪，还不住手？”
“他怪归他怪，我写归我写。
谁叫我是个软心人，见不得诗缺半阙，美守空房。”
美妇啐道：“亏你还得阁中老先生赏识，满口尽是这些污言秽语。”
“老先生赏的是文章，又不是我这张嘴。”
书生绕到她身后，将那页诗稿再次展开，“何况文章若只会说正经话，也未免辜负了这好纸墨。”
他念起亡友旧句：“雪腕才香，乌云压枕，红绡帐底春痕浅……”
念到这里，他忽然停住，“可惜，后一句洇坏了。”
“那便算了。”
“不能算。”
书生将纸递到她眼前，声音压低，“嫂嫂既认得自己，总该替故友补全。”
美妇不接，书生便执起她的手，强行将笔塞进她指尖。
“我不会写。”
“不会写，我教。”
他握着她的手，在纸上慢慢落下一横。
“红绡帐底春痕浅……”
书生贴近她耳边，含笑吐气：“敢问嫂嫂，浅到哪里才算浅？”
美妇猛地一颤，想要抽回手，奈何他握得极紧。
“休要胡闹！”
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