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取而代之的是一声闷响，像什么东西重重撞在墙上。
林鹿睁眼，看见苏晚后退了两步，手里的画笔掉在地上，笔尖折断，暗红色的液体汩汩流出。
不是颜料。
是血。
一个人影挡在林鹿面前。
浅灰色长衫，背影清瘦，手里握着一把展开的折扇。
扇面是空白的，但边缘有暗金色的符文在流动，像活物。
谢砚。
他没有回头，声音平静：“苏晚，收手吧。”
苏晚低头看着断掉的画笔，然后抬头，脸上第一次出现了表情，某种孩童般的困惑。
“师兄？”
她轻声说，“你为什么总是要阻止我？”
“因为你错了。”
谢砚说，“画魂术不是艺术，是谋杀。”
“但她们自愿的！”
苏晚的声音突然拔高，变得尖利，“她们想要永恒！
我给了她们永恒！”
“她们想要的是活着。”
谢砚一字一句，“而你夺走了她们的命。”
苏晚盯着他，那双深褐色的眼睛在昏暗光线下变得空洞。
她慢慢弯腰，捡起断掉的画笔，用指尖抚摸断口。
“师父也这么说。”
她喃喃道，“他说我走火入魔，说我要遭天谴。
所以我把他……”
她没有说完。
但谢砚的肩膀绷紧了。
“师父是你杀的。”
这不是疑问，是陈述。
“他要废我修为。”
苏晚的声音变得轻柔，像在说情话，“他说我不配当画派传人。
可是师兄，我才是最配的那个。
我能画出师父一辈子都画不出来的东西，我能让美永恒……我有什么错？”
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