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那张画纸在天亮前化为灰烬。
林鹿醒来时，枕边只剩一撮灰白色的粉末，轻轻一吹就散了。
守心佩不再发热，但脖子上有被注视的错觉，像杨雪的残魂在最后一刻，把目光烙在了她皮肤上。
上午打扫时，她特意绕开那幅蒙着白布的作品。
苏晚今天到得很早，站在窗边喝咖啡，目光一首跟着林鹿移动。
等林鹿擦到《浮世三千》的画框附近时，她突然开口：
“昨晚睡得好吗？”
林鹿手一抖，抹布掉在地上。
“还……还好。”
“可我听见你房间有动静。”
苏晚走过来，高跟鞋踩在木地板上，一声一声像踩在心跳上，“凌晨两点左右，你好像在跟谁说话。”
林鹿弯腰捡抹布，趁机平复呼吸。
“说梦话吧。
我从小就这样。”
“是吗？”
苏晚停在离她一米的地方，“那你梦里说了什么？我好像听见……‘井’？”
空气凝固了。
林鹿首起身，尽量让自己表情自然：“可能是‘静’。
我姐总说我睡觉不安稳，让我静心。”
苏晚盯着她看了三秒，然后笑了。
“去拿画具。
今天临摹点特别的。”
特别的是一幅肖像画草稿。
画的是个年轻男人，只有铅笔轮廓，还没上色。
但林鹿一眼认出，是谢砚。
十八九岁的谢砚，眉眼清俊，眼神清澈，嘴角带着浅笑。
和现在那个疲惫隐忍的男人判若两人。
“认识吗？”
苏晚问。
“不认识。”
林鹿拿起画笔，“这是谁？”
“一个故人。”
苏晚的声音很轻，“我师兄，也是我这辈子唯一爱过的人。”
林鹿的手僵住了。
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