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笔尖在皮肤上划过去。
沙沙沙。
冰凉的墨水一碰上去她缩了缩，没抽回来。
笔尖触到皮肤那一瞬，嗓子里又哼出一声满足的嘆息。
他在小臂內侧写了一串数字。
字很大。
很黑。
像道咒。
amp;这是面试的答案。
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笔帽盖上，笔丟回那堆药片里。
amp;想干这活。
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amp;明晚十二点前，打给我。
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转身拽起还在发愣的阿伟，扎进人堆。
……
桌椅后面。
那个叫白桃的姑娘没有马上爬起来。
她还趴著，脸颊贴著桌面。
呼吸还没平稳。
每一口气都拖著尾巴，细细的，颤颤的，像根烧到尽头还捨不得灭的引线。
刚才那个感觉太离谱了。
不是疼。
疼她熟。
台上跳脱臼过。
高跟鞋崴断脚踝，笑著把最后一首唱完过。
痛觉对她来说就是个音量旋钮——拧大了刺耳，但还是同一首歌。
这个不一样。
从他指尖传过来的那股劲儿根本不走皮肉。
直接钻神经。
她这辈子没有过这种体验。
慢慢地，她把写著號码的那条胳膊举到眼前。
独眼里的涣散一点点聚拢，像失焦的镜头被人拧回来。
墨水还没干透，蹭花了一点。
字很丑。
力道很重。
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