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修在大石头上坐下，将吉他放在腿上。
关羽在他旁边坐下，两人肩并着肩，看着前方的树林。
修的手指放在琴弦上，停了一会儿，然后开始弹。
他弹的是一首很老的曲子，老到他忘记了是什么时候学的，忘记了是谁教的，只记得这首曲子的名字——《归途》。
不是铁时空的曲子，也不是银时空的曲子，而是一首没有归属的、像风一样自由的曲子。
琴声在树林间回荡，穿过树叶的缝隙，穿过斑驳的光影，穿过午后的微风。
关羽闭上眼睛，安静地听着，他的手指在膝盖上轻轻敲着节拍，和修的音乐完全同步。
一曲结束。
修的手指还在琴弦上，余音在空气中缓缓消散。
“这首曲子，叫什么？”
关羽问。
“《归途》。”
修说。
关羽沉默了一下。
“归途……回家的路？”
“嗯。”
“你在想家？”
修看着前方的树林，阳光在树叶上跳跃，像一群金色的精灵。
“不知道，”
修说，“我不知道哪里算家。”
关羽转过头看着他。
修的侧脸在树影中显得很安静，苍白的，清瘦的，像一幅用淡墨画出来的工笔画。
“铁时空不算吗？”
关羽问。
修想了想。
“铁时空有我需要保护的人，有我需要完成的任务，有我需要承担的责任。
但家——”
他停了一下，“家应该不是这样的。”
“家应该是怎样的？”
修沉默了。
他想起母亲，想起母亲在厨房里忙碌的背影，想起母亲端着一碗热汤走过来，想起母亲用手背贴着他的额头试温度。
他也想起父亲，想起父亲严厉的目光，想起父亲说“你做得很好，但还可以更好”
，想起父亲转身离开时没有回头的背影。
“家应该是一个你可以不用解释的地方。”
修说。
关羽看着他。
“不用解释什么？”
“不用解释你为什么累，不用解释你为什么不想说话，不用解释你为什么想一个人待着。
因为你知道，不管你做什么，他们都不会走。”
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