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，想起关羽说的“好”
，想起赵云说的“因为你一个人来，我不放心”
，想起马超说的“下次叫你”
。
他把这些声音放在心里，和那三个字放在一起——“你受委屈了。”
修翻了个身，将脸埋进枕头里。
枕头很软，被子很暖，窗外有虫鸣，一声一声。
他没有睡着，但他不想睁开眼睛，就这样闭着，听着窗外的虫鸣。
虫鸣声里，他听到了另一个声音——很轻，很远，若有若无。
是笛声，不是完整的曲子，只是几个零散的、不成调的音符，但修听出来了，那是他听过的笛声，在后山，在藏书阁，在无数个他快要睡着的深夜。
那个人还在，在围墙外，在树上，在月光里，吹着那首没有名字的曲子。
修没有起来，没有走到窗边，没有推开窗户，只是闭着眼睛听着。
笛声很轻，轻到像一个人的呼吸，像一片叶子落在水面上，像一颗星星在夜空中闪烁。
他不知道那个人是谁，但他知道那个人在——在每一个他快要睡着的深夜，在每一个他以为自己是独自一人的时刻。
笛声停了，夜恢复了它本该有的安静。
修睁开眼睛，月光在天花板上画出的那道银线还在，他伸出手，让月光落在他的掌心里，凉的，亮的，像一根琴弦。
他将手握紧，月光从指缝间漏了出去。
深夜，修房间的灯早就灭了。
走廊里，关羽站在修房间门口，没有敲门，没有推门，只是站着。
他已经站了很久了，从修吹灭灯的那一刻起，就站在这里。
他不知道自己在等什么，等修再亮灯？等修走出来？等修像那天晚上一样推开门，看到他蹲在走廊里熬药，然后对他说“你几点起来的”
？他不知道，但他不想走，想站在这里，站在离修最近的地方。
哪怕隔着一扇门，哪怕修不知道他在这里，哪怕他明天早上还要装作若无其事地端着粥来敲门。
他站了很久，久到月光从窗户的这一头移到了那一头。
然后他转身，走回自己的房间，躺在床上，盯着天花板。
天花板上有月光，和他房间的月光不一样，修房间的月光是银线，他房间的月光是一片。
关羽闭上眼睛。
明天还要熬粥，明天还要剥鸡蛋，明天还要说“早”
。
他翻了个身，将脸埋进枕头里——枕头是新的，张飞换的，和修的一样。
天还没亮，关羽就起来了。
他走到走廊里，蹲下来，生火，熬药。
火光映在他脸上，照亮了他眼下淡淡的青黑色——比昨天深了一点。
他看着陶罐里的药汁咕嘟咕嘟地冒泡，药香在走廊里弥漫。
他想起修说的“你几点起来的”
，想起修说的“你不用每天都这样”
，想起修说的“你每天都会在吗”
。
他回答了“每天”
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