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他说。
“哪里不一样？”
关羽没有回答。
他转过头，看着赵云。
月光落在两个人的脸上，照亮了他们相似又不同的表情——关羽的深邃，赵云的清冷；关羽的炽热，赵云的克制；关羽的“我不知道该怎么办”
，赵云的“我知道但我不说”
。
“子龙，”
关羽说，“你呢？”
赵云微微偏头。
“我什么？”
“你对修——”
“我知道。”
赵云也打断了他。
两个人对视了一眼。
然后同时转开目光，同时看向远处那扇窗户。
夜风继续吹，旗帜继续响。
谁都没有再说话。
但他们都知道。
他们看着的是同一扇窗户。
心里想着的是同一个人。
天还没亮。
修是被一阵药香唤醒的。
不是那种浓烈的、刺鼻的药味，而是一种温和的、带着草木清香的、像春天早晨的雾气一样若有若无的香气。
他睁开眼，看到门缝里透进来一线昏黄的光——是烛光。
有人在走廊里。
修坐起来，赤脚走到门边，将门打开一条缝。
走廊里，关羽蹲在地上，面前是一个小小的炭炉。
炭炉上放着一个陶罐，陶罐里的药正在咕嘟咕嘟地冒着泡。
关羽用一块布垫着手，将陶罐的盖子揭开，用筷子搅了搅里面的药汁，然后又盖上。
他的动作很轻，轻到几乎没有发出任何声音。
烛光映在他脸上，照亮了他的表情。
很专注。
专注到修觉得，关羽不是在熬药。
他是在做一件很重要很重要的事。
修靠在门框上，安静地看着。
他没有出声。
因为他知道，如果他出声了，关羽会问他“怎么醒了”
，会让他“回去躺着”
，会说“药好了我叫你”
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