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我偶尔会用一下。
大哥有时候半夜饿了也会来这里煮面。”
火光照亮了他的脸，让他的轮廓看起来更加深邃。
修站在门口，不知道该做什么。
他在铁时空从来没有进过厨房——不是不想，是没有机会。
呼延觉罗家的少主不需要进厨房，东城卫的团长不需要进厨房，终极铁克人的继承人不需要进厨房。
他的生活里只有练功、任务、战斗、封印，日复一日，年复一年。
厨房这种地方，对他来说像另一个世界。
“站着干什么？”
关羽头也不回地说，“进来坐。”
修看了看四周——没有椅子。
“坐哪儿？”
关羽指了指灶台旁边的一个矮矮的木墩。
“坐那儿。”
修走过去，在木墩上坐下来。
木墩不高，他的膝盖几乎要碰到胸口。
他穿着关羽的大外套，蜷在木墩上，看起来像一只被塞进盒子里的猫。
关羽回头看了他一眼，又笑了。
“你笑什么？”
修问。
“没什么，”
关羽转过头去继续生火，“你坐在那里的样子，让我想起我小时候养过的一只猫。”
修：“……”
他不想问那只猫后来怎么样了。
关羽的动作很熟练。
淘米，加水，盖锅盖，每一步都干脆利索，没有半点多余的动作。
修注意到他的手很好看——指节分明，指甲修得整整齐齐，掌心有茧但不多，不像一个常年握刀的手。
但修见过他握刀的样子。
那双握刀时稳如磐石的手，此刻正在切咸菜。
刀法利落，咸菜被切成均匀的细丝，码在碟子里像一幅精致的拼贴画。
厨房里渐渐弥漫起米粥的香气。
那种香气很朴素，不像铁时空的异能餐点那样精致，也不像东城卫庆功宴上的佳肴那样丰盛。
就是米的味道，水的味道，火候恰到好处时才能熬出来的、那种让人心安的味道。
修低着头，看着自己的手指。
上一次有人给他做饭，是什么时候？
他想了想。
想不起来。
也许是小时候，母亲还在的时候。
母亲会在他练功回来时端上一碗热汤，会在他考完试时做一桌他爱吃的菜，会在他生病时熬一碗姜糖水，然后用手背贴着他的额头试温度。
母亲去世后，就再也没有了。
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