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此刻，关羽倚在望楼的栏杆上，手里端着一杯已经凉透了的酒。
夜风吹动他的红发，几缕碎发在风中飞舞。
他的桃花眼微微眯起，视线穿过夜色，穿过树影，穿过老槐树的枝叶，落在那扇亮着灯的小窗户上。
窗户的玻璃上印着一个人的剪影。
纤细的，孤独的，站得笔直的剪影。
像一棵在风雪中生长的竹子，明明很瘦，却倔强地不肯弯折。
“关羽。”
赵云的声音从楼梯口传来，带着一丝深夜的凉意。
“这么晚了还不回去？”
关羽没有回头。
“子龙，”
他说，声音很轻，轻得像是怕惊扰了夜风，“你有没有觉得，那个人……不像是在这里生活的人？”
赵云走到他身边，顺着他的目光看去。
望楼很高，从这里可以看到整个东汉书院——宿舍楼、教学楼、食堂、操场，都在月光下安静地沉睡。
而那扇小窗户，是这整片夜色中最亮的一盏灯。
“你是说修？”
“嗯。”
赵云沉默了片刻。
夜风吹动他的银发，和关羽的红发在风中交缠又分开。
“他身上确实有很多谜，”
赵云说，“他的衣着，他的说话方式，他身上的气息……都不像是银时空的人。”
“但是——”
“但是什么？”
“但是他的眼神，”
赵云说，“不像坏人。”
关羽终于收回目光，低头看着杯中的残酒。
酒已经凉了，但杯壁上还残留着淡淡的酒香。
“我知道，”
他说，“我不是在怀疑他。”
“那你……”
关羽将杯中酒一饮而尽。
桃花眼里映着月光，闪烁着某种说不清道不明的光。
“我只是觉得，”
他说，声音低沉而缓慢，像大提琴的琴弦被缓缓拉动，“他好像很累。”
“那种累，不是身体上的累。”
“是那种……扛了很久很久，但是没有人可以让他放下来的累。”
赵云没有说话。
他看着那扇亮着灯的窗户，银色的月光落在他冷白色的面容上，让他的表情看起来更加沉静。
“也许，”
赵云说，“我们可以成为那个可以让他放下来的人。”
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