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线头还留在最后一针的旁边，像是做到这里的时候，做鞋的人放下了手里的活，站起来，走了出去，然后就再也没有回来把剩下的做完。
他握着那只鞋面，在手里翻来覆去看了很久。
针脚走得不算齐，间距有大有小，有些地方缝了两道，像是缝错了又拆过重来。
不是一双巧手做出来的活。
但每一针都很用力，线拉得紧，布面绷得平——做的人很认真，认真得有些笨拙。
他想象着母亲坐在窗边，低着头，一针一针地纳这只鞋底的样子。
阳光从窗纸外面透进来，落在她的手指上，落在她手里的布面上。
她做得很慢，做错了就拆掉重新来。
她做这个的时候在想什么？是在想这个鞋底穿在谁的脚上？还是什么都没想，只是低着头，一针一针地往前走？
他把鞋面放下来，和那些衣裳叠在一起，放回了箱子里。
然后他转向中间那只箱子。
搭扣锈死了。
他用手掰了一下，没掰动。
又掰了一下，手指在铁锈上滑了一下，划出一道浅浅的白痕。
他看了看四周，走到院子里，从墙角的碎石堆里捡了一块巴掌大的石头，回到屋里。
他把石头对准搭扣，砸了下去。
第一下，石头在铁锈上滑了一下，发出一声闷响。
第二下，搭扣上出现了一道裂纹。
第三下，搭扣弹开了，发出一声干涩的金属声响。
他放下石头，把箱盖掀了起来。
箱子里的东西比他想象的少。
一个旧砚台，方形的，边角磨圆了，砚池里还有干透的墨迹，黑褐色的，像一片干涸的池塘。
一支秃头的毛笔，笔尖分叉了，硬得像一根枯枝。
几块干透的墨，用纸包着，纸已经和墨粘在了一起，分不开了。
还有——一堆碎纸。
不是叠好的信，不是折好的纸，是碎纸。
半张发黄的旧账页、几片揉皱后又展平的纸、一张写了一半就废弃的字帖——混在一起，没有叠，没有捆，就那么散落在箱底。
像是有人把不要的纸随手塞进了箱子里，盖上盖子，就再也没有打开过。
他蹲下来，一张一张地捡起来看。
旧账页上记着几笔采买——"
槐花蜜二斤，钱四十"
"
布三尺，钱廿五"
"
线一束，钱八"
。
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