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然后他把手机翻过去扣在床头柜上，闭上眼睛。
那个“好”
是什么意思？是他知道了，还是他不想再说了？是他在忙，还是他不想理？是他怪他了，还是他也在忍？他不知道。
他只能猜。
猜是最折磨人的。
因为你永远不知道你的猜是不是对的。
你只能一直猜，一直猜，猜到你累了，猜到你不想猜了，猜到你把所有可能的答案都想了一遍，然后在每一个答案后面打个问号——是吗？是吗？是吗？
他没有答案。
他只有时间。
第二天早上，他被闹钟叫醒。
闹钟的声音是尖锐的，急促的，像一只被困在笼子里的鸟在拼命叫。
他伸手把闹钟按掉，坐起来。
阳光从窗帘的缝隙里钻进来，在地板上画出一道细细的白线，像一根发光的蛛丝。
他看着那线光，发了几秒呆。
他想起了顾思卿房间门缝里透出的那线光。
细细的，金色的，铺在深色的地板上。
那不是光。
那是他在确认弟弟还活着。
那是他在每一个无法入睡的夜晚唯一能抓住的东西。
那是他的牵挂，他的恐惧，他的爱——全都装在那条细细的、随时可能熄灭的光里。
他下了床，穿上拖鞋。
拖鞋是新的，塑料的，有点硬，硌脚。
他从国内带了一双拖鞋，放在行李箱里，但到了之后怎么都找不到。
他在房间里翻了一遍，没有。
也许忘在家里了。
也许落在机场了。
也许被他不小心扔了。
他不知道。
他只知道那双鞋是蓝色的，和他的脚一样大，穿着很舒服。
顾思卿的拖鞋是灰色的，比他小一号，放在鞋柜旁边，和他的并排。
他蹲下来，拿起手机，看了一眼时间。
国内应该是晚上九点多。
他打开顾思卿的聊天框，打了几个字：“吃了没？”
看着这三个字，看了很久。
然后他一个字一个字地删掉了。
他不能发。
他发了，顾思卿就会回。
顾思卿回了，他就会想再发。
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