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久到窗外的光斑从天花板上移到了墙上，从墙上移到了地板上，从地板上消失了。
久到顾思予的手指动了一下，又停住了。
久到顾思卿终于把手收了回去。
他把它插进口袋里。
掌心里空空的，没有温度，没有重量，没有那只他以为会落下来的手。
它没有落下来。
它还在犹豫。
它在犹豫要不要落下来，要不要握住，要不要在离开之前做一件它想做但不敢做的事。
它没有做。
它把那只手插进口袋里，和所有没有说出口的话放在一起。
那天晚上，顾思卿躺在床上，没有睡。
他听着隔壁的声音。
顾思予房间的门开着一条缝，光从里面透出来，铺在走廊深色的地板上。
他没有去看那线光。
他闭着眼睛，听着顾思予在隔壁走动的声音——脚步声很轻，像怕吵醒他。
他一直在怕吵醒他。
从三年前开始，从更早开始，从他们住进这个家的第一天开始。
他怕吵醒他，怕他睡不好，怕他第二天上学没精神，怕他生病，怕他出事。
他怕了太多的事，多到他的心脏装不下。
他把那些怕装进行李箱，带走。
带去美国，带去那个他也不知道会待多久的地方。
顾思卿翻了个身，面朝那面墙。
墙是凉的，石灰的触感粗糙而坚硬。
他把手贴在墙上，感受着那面墙的温度。
墙的另一边，顾思予还没有睡。
他听到那边传来一声很轻的叹息——不是叹气，是那种很深很长的呼吸，像是一个人在水下憋了很久，终于浮出水面，大口大口地吸气。
他在给自己打气，在给自己勇气，在给自己一个“我可以走”
的理由。
他想走。
他不想走。
他想走是因为他觉得这是对的。
他不想走是因为他舍不得。
他在对和舍不得之间摇摆了无数个夜晚，像一扇被风吹动的门，开了又关，关了又开。
他还没有决定。
但他没有时间了。
他的航班在下个月，签证已经办好了，行李已经收拾了大半，机票已经订了，学校已经申请了，什么都准备好了。
他准备好了所有东西，除了他自己。
他还不够好，还不够坚强，还不够“可以走”
。
他还在等——等自己够好，等自己够坚强，等自己能够做到头也不回。
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