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，改成了“前五”
。
他不想让顾思卿担心。
这个处分已经比他预想的轻太多了，但“前三”
听起来比“前五”
难一些，他不想让顾思卿觉得他还要为这种事多费力气。
“那还好。”
顾思卿明显松了一口气，但又皱起了眉，“医药费呢？”
“三百六。”
“我出一半。”
“不用。”
“为什么？”
“因为是我打的。”
“你是为我打的。”
顾思予转过头，看着他。
阳光从侧面照过来，把顾思卿的轮廓镀上一层薄薄的金色——额前的碎发，睫毛的弧度，鼻梁的线条，微微抿着的嘴唇。
他看着这张脸，看了三年，看了五年，看了七年，看了十二年——从顾思卿三岁、他六岁的时候开始。
那时候他们还是小孩，什么都不懂。
不懂什么叫失去，不懂什么叫责任，不懂什么叫喜欢。
但那时候他就知道一件事——这个人是他的弟弟，他要保护他。
现在他知道了另一件事——他想保护的不只是他的身体，还有他的名字，他的尊严，他在这个世界上的位置。
如果有人要往他的名字上泼脏水，他会挡在前面。
用拳头，用记过，用任何代价。
“哥。”
顾思卿叫他。
“嗯。”
“你的手还疼吗？”
顾思予低头看了看自己包着创可贴的那根手指。
创可贴是肤色的，贴在指节上，不仔细看几乎看不出来。
但顾思卿贴的时候很小心里面没有气泡，边角按得很紧，连指尖那一圈都包得服服帖帖，像一个微型的、精致的礼物包装。
他盯着那个创可贴看了两秒，嘴角动了一下。
“不疼了。”
他说。
“骗人。”
“……有一点。”
顾思卿伸出手，把他包着创可贴的那只手从口袋里拉出来，翻过来，掌心朝上。
他低头看着那根手指，创可贴下面的伤口已经不再渗血了，但指节还是肿的，比旁边的手指粗了一圈，像一根被锤子砸过的钉子。
顾思卿的拇指轻轻按在创可贴的边缘，把翘起来的一点点角按回去。
按得很轻很慢，像是在做什么精密的手术，又像是在用指尖传递一些说不出口的话。
他的拇指在创可贴上来回摩挲了两下，停了。
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