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鼻梁的线条笔直而锋利，像用刀裁出来的一样。
嘴唇抿成一条线，嘴角微微向下，不是不高兴，是他在集中全部的注意力来做一件事——把那些情绪压下去。
他的表情是空的。
不是平静，是空。
像一面墙，把所有能流露出来的东西都挡在了后面。
但他的手在抖。
那种抖很轻，轻到如果不是顾思卿盯了那么久，盯到眼睛发酸，根本不可能发现。
纸张在他指间微微颤动，发出极其细微的、像秋天枯叶被风吹动的声音。
那个声音，在寂静的深夜里，像一根针，一下一下地扎进顾思卿的胸口。
他以前见过哥哥的手抖吗？他努力回想。
顾思予的手一向很稳——端汤的时候稳，切菜的时候稳，帮他检查作业的时候拿笔的手稳得像印刷机。
他以为哥哥的手从来不会抖。
但现在他知道了，不是不会抖，是不在他面前抖。
顾思予翻到某一页，忽然停下。
他把病历本抬起来，凑近灯光，眯着眼睛看了一两秒，像在确认什么特别重要的信息。
灯光把他的脸照得有一点点透明，能看到颧骨下面那道淡淡的阴影。
他的嘴唇微微动了一下——没有发出声音，但顾思卿觉得他在念什么字。
也许是“顾思卿”
，也许是“胃出血”
，也许是“注意休息，定期复查”
。
他把那一页放下，仰起头，靠在床头的墙上。
闭上了眼睛。
顾思卿看到了他的喉结。
那个动作——喉结滚动——他见过无数次。
每次他想说什么又咽回去的时候，喉结就会这样动一下。
它比他的嘴诚实，藏不住任何欲言又止的话。
顾思卿想知道他在想什么。
但那个人把所有想说的话都咽回去了，咽进了喉咙里，咽进了胸腔里，咽进了那些深夜里无人知晓的角落里。
什么都不说，什么都不给，什么都要自己扛。
顾思卿想知道他在想什么。
是不是在想“那七天我怎么熬过来的”
？是不是在想“如果再来一次我该怎么办”
？是不是在想“我不能失去他”
？他永远不会知道答案。
因为顾思予不会说。
过了大概半分钟——也许更久，顾思卿已经失去了对时间的感知——顾思予睁开眼睛。
他把病历本合上，用回形针别好，拉开床头柜的抽屉，放进去，推上。
然后他伸出手，关掉了台灯。
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