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第七天。
凌晨。
林越躺在床上盯着天花板，霉斑数到第三十七块的时候，手机震了。
不是消息——是日历提醒，他设了但忘了关：“爸周四回来”
。
周四。
明天。
也就是说，今天是父亲回来前最后一个完整的、没有第三人在场的日子。
他关掉提醒，翻了个身。
楼下没有声音。
连续七个晚上，他在这个时间点捕捉母亲高潮的闷哼，已经熟悉到她每一个声调变化对应哪一根手指的弧度。
但昨晚异常安静——没有闷哼，没有床垫弹簧的金属摩擦，没有水龙头冲掉体液的水声。
整个夜晚完整得像一面从未被敲过的鼓。
她昨晚没有自慰。
不是因为身体不需要——是因为他前天按摩时按得太准，她的身体已经从“需要自慰才能缓解”
变成了“自慰已经不够了”
。
他翻了个身，把硬挺的鸡巴压在床垫上。
这个警告动作已经做了七天，越来越没用。
他的身体已经不再理会理智的禁令——它只知道楼下躺着一个正在等他推门的女人，而那个女人明天就要重新扮演妻子。
今天。
今天是他最后的机会。
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上午，林越起床时发现母亲已经在厨房了。
她背对着他站在操作台前，身上围着围裙，头发用那根暗银色发夹盘在脑后，锅里煎着蛋，吐司机里弹出两片烤好的面包。
一切看起来都是平常的早晨。
但她握锅铲的手指指节发白，厨房里弥漫着一股不该出现在早餐时段的味道——不是咖啡或吐司，是那管活血化瘀的药膏，薄荷樟脑混合着她后腰皮肤的温度。
“早。”
他站在厨房门口。
“早。”
她没有回头。
锅铲在煎蛋边缘刮了两下，把已经煎好了的蛋又翻了个面。
蛋已经全熟了——她平时只吃溏心。
“你腰还疼吗。”
锅铲停了。
她把锅铲放在操作台上，两手撑在台沿，沉默片刻。
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