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走了一会儿，我看到了前面的省美术馆，白色的建筑，门楣上刻着几个大字，在冬日的阳光里显得很安静。
“进去看看？”
我问。
“这是什么地方？”
“美术馆，就是画画的地方。”
“我能进去吗？”
“谁都能进。”
美术馆的展厅在二楼，那天展的是一个本地画家的油画展。
展厅很大，灯光很柔和，地面上铺着浅灰色的地毯，走在上面一点声音都没有。
小虎在门口犹豫了一下，像是怕自己的棉大衣和沾了泥的皮鞋会弄脏这个地方。
我拉了拉他的袖子，说进来吧，没事。
展厅里几乎没有别的人。
画挂在白色的墙上，一幅一幅的，有风景，有人物，有静物。
小虎走得很慢，在每一幅画前面都站很久，不说什么话，就那么安静地看着。
我走在后面，看着他的背影。
他的棉大衣在柔和的灯光下显得更旧了，后领处磨得有些发白，右肩的位置不知道什么时候开了一道小口子。
他双手插在口袋里，微微仰着头，看墙上那幅画。
那幅画画的是一片秋天的白桦林，金色的叶子落了一地，林间有一条小路，弯弯曲曲的，通向远处看不见的地方。
光从画面上方透下来，像是黄昏时分的阳光，把整片林子都染成了蜂蜜的颜色。
小虎在那幅画前站了很久很久。
久到我走到他身边，站了一会儿，他才开口。
“这画的是哪里？”
他问。
“大概是北方吧，白桦林，北方才有。”
“真好看。”
他说，声音很低，“比我见过的最好看的秋天还好看。”
他伸出手，在离画面几厘米的地方停住了，手指顺着那条小路的走向慢慢地划过去，像是在触摸一个遥不可及的世界。
他收回手，把手插回口袋里，沉默了一会儿。
“沈立诚，”
他忽然说，“你说，我要是学画画，能画成这样吗？”
我愣了一下。
“你说什么？”
“画画。”
他转过头来看我，表情很认真，不像是随口说的，“我是说，学画画。
那种用铅笔的也行，不是非要用颜料，颜料太贵了。
我就是，以前在村里的时候，春天的时候田埂上的紫云英开了，紫红紫红的一大片，跟天边的云彩连在一起。
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