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沈煜看着广场上那群人，邓朝被陈赤赤追着跑了一圈撞在了老舅身上，三个人撞在一起差点摔倒，王冕趁乱把一个雪球塞进了高瀚雨的帽子，高瀚雨伸手往帽子里一摸，摸到了一手雪水，表情无辜又无奈。
鹿寒堆的小雪人被风吹歪了鼻子，他正用手指小心地把它扶正，另一只手护着雪人的身体，怕它被风吹倒。
他收回目光，看着高玉芬，嘴角弯起来。
“最后一首歌吗？可是我还没写。”
高玉芬看着他，沉默了两秒。
雪落在她和沈煜之间，一片一片地落，像是有人在慢慢翻开一本空白的书。
然后她笑了。
“不急，”
她说，
“还有时间。
你慢慢写。”
第二天早上，沈煜在酒店房间的窗前站了很久。
窗玻璃上凝了一层薄薄的水雾，他用手指擦了一下，露出外面一小块清晰的画面。
雪已经停了，中央大街的方石路面上覆着一层薄薄的白色，街边的面包店已经开始冒白汽了，门口排着几个拎着保温袋的老人。
哈尼发来消息，问他什么时候出发。
他回了一条：“等我一下，我带你去个地方。”
他没有带她去辽宁。
辽宁是原主的家乡，不是他的。
他穿越来的时候，原主的记忆像一本被翻过的书，他知道每一个情节，但那些情节不真正属于他。
他知道它们在书页上的位置，知道它们出现了多少次，知道它们在故事中承担着什么功能，但他没有亲身经历过。
他不能假装那些记忆是自己的，然后用它们去完成一个感人的“回家”
仪式。
那不对。
那不是诚实。
但哈尔滨不一样。
哈尔滨是他自己走过的。
中央大街的方石是他自己踩上去的，松花江的风是他自己吹过的，老道外的砖墙是他自己摸过的。
在糖葫芦摊前被邓朝骗、在马迭尔门口被老舅骗、在中央大街尽头上了一辆全是假工作人员的小巴车，这些都是他自己的。
这些人是他的。
这个城市，从这一站开始，也是他的。
他带哈尼又走了一遍中央大街。
不是录节目时的那种走法，没有摄像机，没有收音师，没有执行导演在旁边喊“再来一条”
。
只有他们两个人，踩在雪后的方石路面上，发出细微的嘎吱声，像是踩在刚出炉的酥皮点心上。
街边的糖葫芦摊已经开了，还是那个位置，摊主换成了一个真正的大爷，穿着一件军大衣，正把新做的糖葫芦往草把上插，草把上已经插满了糖葫芦，山楂的、草莓的、橘子的，在雪地里像一束束红色的花。
马迭尔冷饮厅门口排着几个买冰棍的游客，一个小孩舔了一口冰棍，被冻得皱了一下眉头，然后咧嘴笑了，缺了一颗门牙的嘴里冒出一团白气。
他们牵着手，从街头走到街尾，什么也没说，只是走。
“你之前说过，”
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