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白枝没有立刻回答，只是抬起手，那只纤细、苍白、同样沾染过因果业火却依旧执着地想要握住些什么的手，缓缓地却坚定地伸出了伞沿的保护，暴露在铅灰色的天光之下。
冰冷的、带着湿气的风立刻缠绕上她的指尖。
“你看，”
她的声音清亮而平静，像拂过冰面的微风，却蕴含着不容置疑的力量，“只要我伸出手，就能照到太阳。
不论我是什么样的人，属于太阳的温暖都从不吝啬于我。”
织田作的目光不由自主地追随着她的手。
那只手暴露在灰暗的天光里，显得愈发脆弱易折，却又带着一种奇异的韧性。
“所以，我只要站在这里，”
白枝的指尖微微舒展，仿佛在感受那微弱得几乎可以忽略的、穿透云层的暖意，“便能感受到它的温度。”
白枝的目光从自己的指尖移开，重新落回织田作写满挣扎的脸上，专注而温和的眼神，仿佛在凝视一件需要精心修复的古董。
“织田作，文字”
她的声音放得很轻，却字字清晰地敲打在织田作的心弦上，
“和这阳光一样。
它本身没有偏见，不审判过去，只映照当下。
它不在乎握笔的手曾经扣动过多少次扳机，沾染过多少鲜血。
它在乎的是，执笔之人此刻的心，是否还有勇气，将那些黑暗里挣扎的光亮，将那些被遗忘的属于人的温度，哪怕只有一丝一毫，诚实地记录下来。”
白枝身体微微前倾，拉近了两人之间的距离。
织田作甚至能看清她因疲惫而格外清晰的睫毛，以及那双此刻盛满了理解与某种悲悯的眼眸深处，跳动着的微小火光。
“你说你喜欢的那本小说没有下部，这或许就是命运留给你的空缺。”
白枝的声音带着一种引导的魔力，“那个故事的世界，或许正因为缺失了结局，才在冥冥之中呼唤着能理解它、能延续它灵魂的人。
而那个能理解其中孤独、温暖、或是挣扎的人，为什么不能是你？”
织田作的呼吸微微一滞。
白枝的话语像一把钥匙，正在尝试撬动他心门上那把名为自我否定的沉重铁锁。
他想反驳，想说自己不配，想说自己的灵魂早已被血腥浸透，写不出任何干净的东西。
但白枝的眼神是那样坚定，仿佛穿透了他厚重的外壳，看到了那个蜷缩在黑暗角落、渴望触碰光却又恐惧玷污光的灵魂内核。
“织田作，写作”
白枝的声音更轻，却像重锤，“或许不是救赎，但它可以是一种......见证。
见证那些被你掩埋的、属于织田作之助这个人的碎片。
那些在看到夕阳时会驻足的目光，那些在街角听到孩童笑声时会微微牵动的嘴角，那些在品尝辣咖喱时感受到的、短暂却真实的慰藉。
这些，不是属于你的一部分吗？这些难道不比那些枪声和硝烟，更值得被记住，被赋予意义吗？”
白枝顿了顿，目光扫过他紧握的拳头准备给他最后下一剂猛药。
“你不敢拿起笔，是害怕笔下的文字会暴露你内心的污秽？
还是说......你害怕当你试图去描绘那些美好、那些温暖时，会发现自己内心深处，其实还残存着对它们的渴望，从而更加痛苦地意识到自己与它们的距离？”
这直指灵魂的一问，像一道闪电劈开了织田作心中厚重的迷雾。
他猛地抬头，钴蓝色的瞳孔骤然收缩，震惊地看向白枝，她的话，精准地刺中了他最隐秘、最不愿承认的恐惧。
他怕的不是玷污文字，而是怕在书写那些美好时，唤醒自己早已认定不配拥有的渴望，那会让他背负的罪孽显得更加沉重，更加无可救药！
看着他眼中翻腾的惊涛骇浪，白枝的眼神却柔和了下来，带着一种近乎悲悯的了然。
“别怕，”
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