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潘安默，这个曾被远在天瑞城的姜明辉寄予厚望、甚至小小年纪便自己领悟过一丝剑意的“天才”
，彻底放弃了所有高深剑法。
他像一个从未接触过剑术的蒙童，日复一日地沉浸在基础剑招的汪洋大海里。
刺，是单调而执着的重复。
他双脚微分，身体如标枪般挺直，手臂一次次笔直地向前递出，剑尖只刺向虚空中的同一个点。
一千次，两千次……直到手臂酸痛得抬不起来，直到那平平无奇的直刺，快得只剩下残影，撕裂空气的声音短促得如同蜂鸣。
，！
撩，自下而上，带着一股上挑的韧劲。
他反复体会着那股从大地汲取力量，经由腰身传导，最终爆发于剑尖的弧线。
剑锋破开空气，发出呜呜的轻啸。
挑，崩，截……每一个最基础的动作，都被他拆解开来，放大到极致，以近乎自虐的方式反复锤炼。
他不再追求“招”
，而是用心去感受每一个动作的“意”
，感受力量在其中诞生、传导、爆发、消弭的整个过程。
汗水浸透衣衫，又被秋风和内力蒸干，留下斑驳的盐渍。
手掌被粗糙的剑柄磨破，鲜血渗出，结痂，再磨破，形成一层厚厚的老茧。
演武场边缘，那破藤椅上的身影，出现的频率似乎高了一些。
郑老头依旧捧着那个破茶壶，眯着眼睛，偶尔打个哈欠。
但若有心观察，会发现他那浑浊的目光停留在潘安默身上的时间，明显变长了。
特别是当潘安默练习“崩”
剑时，那种瞬间凝聚全身寸劲于剑身某一点猛烈爆发的技巧，郑老头那藏在棉袄袖子里的手指，会不易察觉地轻轻弹动一下。
“这小子…有点意思。”
某个午后，潘安默正沉浸在数千次“削”
剑的重复中，动作越来越流畅，那看似轻描淡写的一削，却隐隐带着一种能斩断一切牵连的决绝意味。
郑老头低不可闻地嘟囔了一句，声音被淹没在秋风里。
他浑浊的眼睛里，那丝锐芒再次闪过，比上次更清晰了一分。
半个月的苦功，潘安默没有再去冲击那顽固的瓶颈，全身心都沉浸在基础剑招的打磨之中。
身体仿佛被重塑了一遍，对力量的掌控达到了一个前所未有的精微境界。
他能清晰地感知到每一丝内力在肌肉纤维间的流动，每一次出剑时筋骨摩擦的细微声响。
是时候了。
一个深夜，万籁俱寂，宿舍里只有室友均匀的呼吸声。
潘安默盘膝坐在自己的床铺上，如同入定的老僧。
月光从窗户缝隙透入，在他脸上投下清冷的斑驳。
他缓缓摊开手掌，那株被薛家送来的“厚礼”
——冰魄雪莲，静静地悬浮在他掌心之上。
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