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沈砚清靠在顾行舟的肩膀上，看着那些雪花，觉得它们像顾行舟日记里的那些短句，一片一片的，从天上飘下来，落在地上，融化了，但在他心里留下了痕迹。
“你寒假日记写了吗？”
沈砚清问。
“写了。”
“写什么了？”
“写你。”
“写我什么？”
顾行舟想了想。
“写你喝粥的样子。
写你站在窗口看我。
写你帮我拂掉头发上的雪。”
沈砚清的眼眶红了。
“还有呢？”
“还有你说‘我家密码是我生日’。”
“那你也写了？”
“嗯。”
“怎么写的？”
顾行舟沉默了一秒。
“‘他告诉我他家的密码。
是0317。
净慈寺那天。
他记住了，我也记住了。
’”
沈砚清的眼泪掉了下来。
他把脸埋进顾行舟的胸口，闷闷地说了一句：“你写得太好了。”
“哪里好？”
“每一个字都好。”
顾行舟没有说话，但他伸出手，轻轻地摸了摸沈砚清的头发。
手指在他的发间穿过，动作很轻，很慢，像在抚摸一件珍贵的东西。
沈砚清闭上了眼睛，感受着那只手的温度。
不烫，不凉，刚好是他喜欢的温度。
“顾行舟。”
“嗯。”
“你以后别写日记了。”
顾行舟的手指顿了一下。
“为什么？”
“因为你写得太好了，我怕我看不够。”
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