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还有溪蹲在沟边，把一只碗放进水流里，看着水从碗沿漫进去，装满一碗，端起来，放在枯树下那片还没有被穹顶吞掉的草地上。
第十只碗。
它现在有十只碗了，排成两排，一排五只，像十个挨着坐的人，在黑暗里等着一个不会到来的日出。
沈仲元把第十颗木扣子递给溪。
这颗扣子是今天削的，木头是枯树最外面那根被穹顶吃掉苔藓的枝上锯下来的。
扣子削得很圆，边缘打磨得比前九颗都光滑。
扣眼正正的。
他把扣子放在溪手心里，和那个还没削的生木头放在一起。
溪的掌心里现在有两块木头了——一块已经成了扣子，一块还是木头。
它的手心里还有一个水泡，一个正在消退的淤青，一道被锄柄磨出来的红痕，一片被鱼鳞划破的、已经结痂的微小伤口。
它把扣子攥在手里，感受着木头被削过之后的圆润和木头没被削过之前的粗糙。
两种触感，两个端点，中间是它的掌纹。
“第十天，”
沈仲元说，“你会有一件衣服。”
“什么衣服。”
“扣子攒够了，就得有衣服。
没有衣服，扣子没地方缝。”
沈仲元从口袋里掏出一块叠得整整齐齐的布料。
布是旧的，灰蓝色的，边角有几处磨破了，但整体完好，叠痕很深，像是已经在箱底压了很多年。
他把布抖开。
是一件褂子。
样式很简单，没有领子，对襟，袖口宽大，布料在黑暗中看不清颜色，但在炉火的微光下泛着一层很旧的、像被洗了无数次之后褪出来的那种温柔的灰蓝。
“这是我老伴的。
她走了以后没人穿。
你穿。”
溪接过褂子。
布料很软，软到几乎感觉不到它的重量。
但它的手指捏到布料的时候，感觉到了一种很细微的、遍布整件衣服的粗糙——不是布的粗糙。
是针脚。
是密密麻麻的、一个挨着一个的、肉眼几乎看不见的针脚。
每一针都很细，很匀，线是比布的颜色稍微深一点的灰蓝色，在布面上留下了一道一道比头发丝还细的痕迹。
它把褂子贴在脸上，闻到了很多味道——樟木箱子的味道，旧布料放了太久以后特有的那种干燥而微甜的味道，还有更深的、被压在布料纤维里面的、一个陌生人生活过的味道。
不是香水。
不是脂粉。
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