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溪低下头，对着那丝烟轻轻地吹了一口气。
不是用脑子算出来的气流角度，是用本能——一个蹲在灶台边看过曦吹火、看过沈仲元吹火、看过灰烬林地的春天早晨灶膛里呼的一声活起来的火苗的本能。
烟在它的吹气中抖了一下，然后一朵很小的、淡黄色的火苗从树皮的边缘跳出来，颤颤巍巍地站住了，像一只刚孵出来的雏鸟，站不稳，但它站着。
“着了。”
溪说。
声音里有一个它从来没有用过的东西——不是凉，不是甜，是另外一种。
是胸口在火苗亮起来的那一瞬间忽然往上提了一下的感觉。
是惊喜。
“着了。”
沈仲元说。
他的嘴角那一道被岁月刻出来的纹路比平时更深了一些——不是往下沉的深，是往两边扩的深。
是笑。
“你刚才吹气的时候，没有想。
你直接吹了。
知道为什么不。”
溪摇摇头。
“因为你相信火会着。”
沈仲元把一根稍微粗一点的枯枝递给溪，“来，加柴。
小的稳了，加大的。
每一步都要稳。
急不得。”
溪接过枯枝，把它架在那朵小火苗的上方。
火苗舔了一下新加的枯枝，没着。
又舔了一下，枯枝的边缘开始冒烟。
第三次，火苗从底下钻上来，包住了整根枯枝，枯枝在火焰中发出细微的噼啪声，像是它身体里那些被太阳晒了很多个夏天的、干燥而寂寞的纤维，终于找到了一个可以唱歌的方式。
远处，灰烬平原的方向，云层又在聚拢。
这一次不是灰黄色的尘埃云，是黑色的、沉甸甸的、像铅一样压在地平线上的积雨云。
云层很低，低到地平线和云底之间只有一线白光，像一只正在慢慢合上的眼睛。
风从那边吹过来，带着雨腥味和灰烬被水泡过之后特有的、像烧焦的布料被重新打湿的气味。
气味里还夹杂着别的——整齐的脚步声。
很远，但很密。
不是一个清理者，不是四个，是七个。
七个清理者，脚步完全同步，在灰烬平原的大地上踩出同一个节奏，每一步之间的距离精确到毫厘，每一步落地的声音都像一块石板拍在另一块石板上。
溪感觉到了。
它的手在加第三根枯枝的时候停了一瞬。
不是手抖——手没抖。
是火焰倒映在它眼睛里，闪了一下。
它看着火焰，听着风里那个整齐的、不可阻挡的脚步声，然后低下头，继续加柴。
“它们来了。”
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