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不管那个声音说什么，你的身体知道什么是真的。
你走路的时候重心在左脚还是右脚，你喝粥的时候碗离嘴唇多远，你抬头看天空的时候脖子弯到什么角度——那些都是真的。
编不出来的。
没有人可以给你编出这些东西。
只有你真的活过了，身体才会记住它们。
眠看着月隐摊开的掌心，慢慢地、像在做一件很需要小心的事情一样，把自己的手放了上去。
深灰色的、暗金色指尖的手，落在一个银灰色的、微凉的手掌中。
两只手握在一起的时候，眠感到了一种它在梦中没有感到的东西——真实。
不是光的真实，不是声音的真实，是的真实。
两只手贴在一起，皮肤和皮肤之间没有缝隙，温度在缓慢地交换，像两条在同一个河床上流动的河流。
它知道这是真的。
因为编不出来的东西，就是真的。
远处传来韩烈劈柴的声音，咔嚓，咔嚓，在安静的早晨中像一首有节奏的诗。
曦在灶台边和面，面团摔在案板上的声音沉闷而扎实，像在亲吻一面很厚很厚的鼓。
小砚在溪边洗菜，水花溅在石头上的声音清脆而短促，像珠子落进瓷碗里。
所有的声音都在说同一件事——我们还在这里。
还在过今天。
还在做每一天都在做的事。
不管有没有人说要缝合这个世界，不管有没有人说一切都是假的，我们还在劈柴和面洗菜煮粥。
眠握紧了月隐的手，用力地、像在确认什么东西不会消失一样地握紧了。
月隐的手在它的握紧中微微变形了一下，然后放松了，回握了它。
两只手在晨光中握在一起，像一把锁和一把钥匙，像一扇门和它的门框，像一切应该在一起的东西，在一起。
远处，山坡上那片浅金色的光又出现了。
这一次更淡，更远，像一层正在消散的薄雾。
它没有靠近，只是停在那里，像在看。
看着眠和月隐握在一起的手，看着灰烬林地正在醒来的每一个早晨，看着那些劈柴和面洗菜煮粥的人，像在看一种它无法理解的、却让它感到某种陌生的东西正在生长的过程。
那不是恐惧，不是愤怒，是一种更古老的、像岩石一样的东西——困惑。
它不明白。
为什么这些碎片不愿意回到它们属于的地方去。
为什么它们要在分裂中寻找快乐。
为什么它们选择不完整。
但它没有靠近。
它只是看着。
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