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曦说。
“爸。”
小砚说。
老魏的手停了一下。
不是被吓到了，是被这个字击中了。
二十年了。
二十年没有人叫过他“爸”
。
不是没有人想叫，是他不让。
他不让小砚叫，因为小砚不是他亲生的，是曦带来的。
曦走了，小砚留下来了，他养她，不是因为她需要他，是因为他需要她。
他需要一个理由活下去，在灰烬林地这寸草不生的、被暗影能量侵蚀的、没有希望的地方活下去。
小砚就是那个理由。
他养她，不是父亲养女儿，是一个人养一个需要他的人。
他不需要她叫他“爸”
，他只需要她活着。
但她叫了。
在二十年后的今天，在曦回来的第一个傍晚，在粥锅旁边，在野菊花的气味中，她叫了。
不是“老魏”
，是“爸”
。
一个字。
老魏的眼泪掉了下来。
不是无声的，是带着声音的——一种压抑的、破碎的、像是在喉咙里堵了二十年终于被挤出来的声音。
那个声音不大，但在安静的灰烬林地傍晚，每一个人都听到了。
小砚伸出手，握住了老魏的手。
老魏的手很大，很粗糙，布满了疤痕和黑土。
小砚的手很小，很凉，覆在老魏的手背上像一个孩子试图用双手包住一团火。
“爸。”
她又叫了一声。
这一次声音大了一些，稳了一些，像是一个人在反复练习了很久之后，终于敢在人前大声念出来的句子。
老魏握紧了小砚的手。
他握得很紧，紧到小砚的手指在他的掌心里微微变形，紧到小砚感觉到他的骨头和骨头之间没有缝隙。
他低下头，把脸埋在小砚的手心里，哭了。
像一个孩子，一个等了太久太久、终于被告诉“你不是一个人”
的孩子。
曦看着老魏和小砚握在一起的手，看着老魏埋在小砚手心里的脸，看着小砚眼角滑落的、无声的、一滴一滴的泪。
她伸出手，覆在老魏和小砚握在一起的手上。
她的手是凉的，凉的像溪水，凉的像月光，凉的像一种她从来没有感受过的、悲伤的、让人想要闭上眼睛的温度。
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