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影棘接过碗，没有喝，先看了看粥的稠度——不稠不稀，刚好。
它抬起头，看着叶岚。
“成了。”
它说。
叶岚笑了笑，盛了第二碗，递给月隐。
月隐接过碗，低头看了看碗里的粥，米粒开花了，悬浮在淡米色的汤水中，像一朵朵微型的、正在融化的云。
它喝了一口，温度刚好，不烫嘴，也不凉。
它又喝了一口。
“怎么样？”
叶岚问。
月隐咽下嘴里的粥，看着碗里那些开花的米粒。
“甜的。”
叶岚愣了一下。
粥里没有放糖，没有放枣，只有米、水和一小撮盐。
但她没有纠正月隐，因为她知道月隐说的“甜的”
不是味道。
就像影刃说的“咸的”
不是味道一样。
她盛了第三碗，端着走到枯树下，蹲下来，把碗放在那只旧碗旁边。
两只碗并排放在树根下，一只旧的，一只新的，一只里面有干裂的粥壳，一只里面有刚盛出来的热粥。
夕阳照在两只碗上，把它们的影子投在地上，两个圆形的、大小不一的、挨得很近的影子。
沈仲元坐在树根上，看着那两只碗。
他没有说话，也没有动。
他就那么坐着，双手搁在膝盖上，背靠着树干，面朝西方，看着太阳一点一点地沉下去。
他的脸上没有任何表情。
不是那种“没有表情”
的没有表情，而是一种放下了所有表情之后的、干净的、像一张白纸一样的没有表情。
那张纸上没有作战时的冷静，没有指挥时的果断，没有疲惫时的沉重，没有欣慰时的柔软。
什么都没有。
只有一个老人，在一天结束的时候，坐在一棵树下，看日落。
叶岚在他旁边坐下来，把双手放在膝盖上，和他一样的姿势。
两个人并排坐着，看着太阳最后一丝光从西边的山丘后面消失，看着暮色从东边慢慢地、像潮水一样涌过来，看着星星一颗一颗地在天幕上亮起来。
“沈叔。”
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