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那天临走前,他在我家门口背对着我站了一会儿,银白的后脑勺被晚风轻轻吹动。
第二天傍晚他来了,还带了两条处理好的秋刀鱼:鱼鳞刮得干干净净,剖开的腹腔里能看出每一条内脏都被仔细剔除,连脊骨缝里的黑膜都搓得干干净净。
鱼身两侧用刀斜斜划了三道纹,划在同一个角度上。
他提着一个旧保温盒,把鱼搁在我厨房灶台上,开始一言不发地烤。
盐是他自己带的,装在一个拇指大的小玻璃瓶里,撒的时候食指敲了敲瓶口,不偏不倚刚好薄薄一层。
柠檬切了两片,一片搁在盘沿,另一片被他用保鲜膜包好收进木盆边的冷水里,说“烤第二条的时候再放,放早了发苦”
。
我靠在厨房门框上看他忙。
厨房的窗子开了一条缝,晚风裹着烤鱼的焦香和院子里薄荷叶的清冷味搅在一起,灶火把他的白发映成了暖橙色。
全程他都没有说话,只是翻鱼的时候格外小心。
鱼皮烤到微微焦黄,他用筷子尖压了压鱼肉最厚的地方,确认熟了才盛进盘子里。
我咬了一口。
鱼肉嫩得刚好,盐味不重不轻,挤上柠檬汁之后那股清爽的焦香在嘴里化开。
和我想象中一模一样。
“很久没做了,”
他说,“手艺还在。”
“你以前经常做?”
“以前——”
他看着烤架上残留的盐痕,声音轻下来,“很久以前。
有两个人总是一起来吃。
一个说我盐放太多,一个抢着要鱼肚子。”
我没有追问。
他也没有再往下说。
但那天晚上他把剩下的那条秋刀鱼用保鲜膜封好放进我的冰箱里,细心地把鱼尾巴掰正,免得折断。
我递给他一杯热茶,他接过去的时候手指不小心碰到了我的指尖。
他的手很凉,在夜里站了太久,拿茶时才在杯壁上被捂回一点温度。
他顿了一下,没有收回手,只是把茶杯从我掌心转了小半个圈。
“明天还吃吗。”
他问。
“吃。”
“还吃卡卡西风?”
“嗯。”
他把面罩往上拉了拉,遮住了半张脸,但没遮住那双弯起来的眼睛。
“知道了。
明天这个时间。
盐我多带一瓶,刚才那瓶快用完了。”
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